Hoy de noche...

Hoy estuve con ganas de moscas....
escuche disparos acribillandome el pecho como Juan sin tierra...
me saque un Victor Jara del bolsillo y cruce el alambrado, algunos debemos ser empujados,
algunos no comemos celos, algunos devoramos.
Por eso es que soy humano, me escarba la compañía, me retiene encerrado en mi cuarto,
volviéndome loco como los bigotes de Nietzsche y la oreja de Van Gogh, que otra explicación puedo ofrecer.
Hoy creo no dormir, sé que la vida son 24 horas diminutas y alargadas para hacer algo, yo hago quienes o un quien, esto es para el pecho que pueda mantener el hueco que esta debajo del hueco del hambre...
Estoy en un profundo agujero, nadie puede sacarme, pero se aceptan visitas de 1 a 6 antes del meridiano....

Me siento mejor que mañana...

hoy amanecí...
miré dos moscas zangoloteando el aire encerrado en mi cuarto...
fui a la calle, hacer diversas cosas...
volví... había ya tres moscas revolviendo el pay atrasado que no comí...
miré el ojo del cielo y estaba llorando conmigo, supe que el calor arde en el párpado
supe que me inventaron en el octavo día...
me enteré que George come chocolates....en fin...
hoy me siento mejor que mañana, me siento más sabio que mañana, me siento más mañana que noche, me siento más universo que verso...
dormí...
mañana me levante de día...
habían seis moscas aquí y allá...
salí a la calle a las mismas diversas cosas...
volví....
increíblemente las moscas se reproducen rápidamente... más de diez moscas...
dormí...en mi sueño me sentía bien por que el fin de semana iba a morir con los brazos cruzados...
pasado mañana ya no me levante... muchas moscas estaban acechando mi cuerpecito mal entonado...

Encuentro mudo

La primera vez que la miré,
estaba sobre un escalón,
ella detrás de sus lentes,
con los brazos cruzados
como encerrándose en el mundo
tan suyo...
Con sus cielos cristales miraba el espejo del lago.
No hay nadie más para ella, yo que escribo, sólo hay un; ella...
Estas serán las únicas palabras silenciosas que cruzaremos.
Girara sus anteojos y se retirara,
yo envejeceré la hoja que será testigo
de nuestro encuentro mudo...

Autor: Victor Hugo
Fuente: Ecos mirados...
Musa: Cabellos dorados en latín...

Enfermedad mental...

Acostada en la cama
sentir un dolor leve en el cerebro
como si empezara la famosa migraña.
Pensando , preguntando:
¿cierro los ojos?,¿respiro profundo?
¿me caeré?, ¿que pasara con migo?.
experimentando y a la vez respondiendo
**colores brillantes ¿serán estrellas?
Noo¡¡¡ , luces gigantes y pequeñas alborotadas estàn.
¿porque siento que me voy? mi alama Se va¡¡¡ se vaa¡¡¡
**hueco profundo colorido, respondiendo Noo¡¡¡
entre mas respiro mas me alejo, círculos inmensos,
como si fuera un carrusel girando alrededor de mi.
Quiero saliirr¡¡¡...flotando ¡¿no hay suelo?!

**Como pesadilla viviente despierto
por un solo mareo - estúpida Enfermedad
Mental duradera por solo un minuto eterno.


Autora: Zuri...
Fuente: Cefalea en racimos
Dirigido a:....

Ambulante lunar...

Cada noche la observo y contemplo bajo mis pupilas me alimenta de sueños.
Cada día absorbe mis neuronas abrumadas por una enorme marea humana,
me inquieta pensar que quizá el mundo no llegue a durar mucho tiempo más.
Es posible que haya una horrible guerra y que nos matemos los unos a los
otros hasta que no quede nadie para ver el Fin de tanta desdicha.
Era la luna anunciando su orto tras los cerros enmontañados,
la tierra se retorcía de dolor abriendo grietas surgidas en la noche al auspicio
de aquel suave susurro" Ya no quiero seguir soñando las mismas cosas
sabiamente de aquella luz que no me deja estar en sus cráteres, si me deja
estar en sueños yo permitiré que esté en los míos. Absorbe cada parte de mi
ya que al despertar la tierra me devuelve los pies a la realidad, esa realidad
que termina clavada como dos flechas que no me puedo arrancar no siento
miedo ni dolor, si no locura de felicidad he hecho un sortilegio para hacerla salir,
para interrogar a todo aquel que llene mi mente distorsionada llena de dudas
hasta que los años cierren mi memoria no dejare de preguntar?
Cautelosamente observo a mi alrededor un mundo discriminante, hambruno y humillante.
El tiempo transcurre jodidamente y para muchos el tiempo es "Oro".
Sin mirar a su alrededor parecemos maquinas u robots a fin de llegar a materializarse
o subir un estatus farsante.
Sin disfrutar ningún momento que quizás recordaremos una etapa
culminante de nuestras vidas sintiendo la neblina por la noche espiando horizontes
descubrí una gamma de varios sentimientos unos temporales y otros satisfactorios,
cada DIA es una fotografía instantánea, en un suspiro se me va el alma
en un recuerdo pierdo la mirada y sigo soñando un anhelo mis ojos están de viaje,
hoy me vieron por todas partes, siguiendo la libélula y la textura de sus colores,
hacen explotar mi mente en este clima arrogante, caminando hacia la vereda
encuentro el poder del soul timbrando en mis oídos he decidido recorrer el mundo
sin mapa a través de sus fases explorare cada rincón sin temor.
No soy optimista no soy muy normal, soy otro esperma qué más da.!!!

Autora: Maylamb...
Fuente: Sombras lunares...
Dirigido a: ...

las almohada son para dormir siempre...

Ploy estaba dormida...

Ploy estaba dormida...

durmio al revés...

Ploy estaba dormida...

la durmieron al revés...

con almohada...

Ploy durmio...

Ploy sigue durmiendo...

Ploy no despertara...

Modus vivendi...

Carriles con álamos..................Van Gogh

Como si ya no hubiese nada atrás, como si adelante tuviésemos pies accidentados, no soportaríamos otro universo encima del nuestro, donde sólo él, sólo yo, sólo nadie, nadie que hable, ni cuando tienen algo de que hablar, ni cuando hablan por hablar, ni cuando cortan sus lenguas para amartillar con puños lo que no pueden cambiar. Un horizonte en los ojos, una colina bajo parpados. Gris el árbol, los arboles lloran, mi sombra con las suyas también. ¿Por qué no estar solo?.... Con los oídos trastornados de tanta conversación, me sitúo en medio de un camino que no sé caminar, me lleva el rio de lágrimas que viene desde manantiales femeninos, ojitos redondos, con manchas en la esfera, con.... Dedicar un día para cada sentido nuestro, ayer el oído, hoy los ojos y mañana si aún estamos vivos pues llorar escuchando la melancolía de una oreja cortada...

Como ser un escritor... según Charles Bukowski

Tienes que cogerte a muchas mujeres
bellas mujeres,
y escribir unos pocos poemas de amor decentes
y no te preocupes por la edad
y los nuevos talentos.
Sólo toma más cerveza, más y más cerveza.
Anda al hipódromo por lo menos una vez
a la semana
y gana
si es posible.
Aprender a ganar es difícil,
cualquier pendejo puede ser un buen perdedor.
y no olvides tu Brahms,
tu Bach y tu cerveza.
No te exijas.
Duerme hasta el mediodía.
Evita las tarjetas de crédito
o pagar cualquier cosa en término.
Acuérdate de que no hay un pedazo de culo
en este mundo que valga más de 50 dólares (en 1977).
Y si tienes capacidad de amar
ámate a ti mismo primero
pero siempre sé consciente de la posibilidad de
la total derrota,
ya sea por buenas o malas razones.
Un sabor temprano de la muerte no es necesariamente
una mala cosa.
Quédate afuera de las Iglesias y los bares y los museos
y como las arañas, sé paciente,
el tiempo es la cruz de todos.
Más el exilio
la derrota
la traición
toda esa basura.
Quédate con la cerveza,
la cerveza es continua sangre.
Una amante continua.
Agarra una buena máquina de escribir
y mientras los pasos van y vienen más allá de tu ventana
dale duro a esa cosa,
dale duro.
Haz de eso una pelea de peso pesado.
Haz como el toro en la primer embestida.
Y recuerda a los perros viejos,
que pelearon tan bien:
Hemingway, Celine, Dostoyevski, Hamsun.
Si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas
como te está pasando a ti ahora,
sin mujeres
sin comida
sin esperanza...
entonces no estás listo, toma más cerveza.
Hay tiempo.
y si no hay,
está bien igual.

Charles Bukowski partidario de la Generación beat y del Realismo sucio...

Que bonito es un entierro...

Me explayo de noche, no se por que, quizás por el capricho de que nadie esta tocando mi puerta para traerme café, o tal vez por que si entra alguien o algo a mi habitación traiga un cigarro en la boca, ese humo lo detesto, prefiero las nubes ruidosas y esponjosas.
Antes de dormir espero un momento sentado en una silla de madera, esperando a que me desquicie la desesperación, sé que somos humanos y por tanto no tenemos inmunidad a los desastres, quizás me quede callado toda la noche, y no duerma.
No quiero volver a leer lo que escribo, quiero que muera de alguna forma de la que nadie conozca, para que no hagan velorio alguno, para que se olviden de lo que nunca conocieron. Yo tengo la culpa, por ser tan miedoso, por temer tener sombras que ya no me sigan cuando necesite compañía, o cuando la luz solo este arriba del cielo…
Una ocasión me pregunte; ¿ para que sirve la música?, que no todos somos músicos? Acaso no tenemos la capacidad para tener temperamento propio, se que es absurdo esto, pero en verdad fue uno de esos días en que estaba irritable por el calor de abril. Los niños deben ser felices, se les debe negar la verdad acerca del juego de los adultos, deben crecer con cierto grado de ignorancia para que sean felices, yo no miento, y si tuviese la oportunidad tendría que conformarme con ser niño, niño otra ves, como la vez que no pude serlo pero me quede encerrado en mi cuarto jugando con un valero y unas canicas. No deberían prohibirme ser feliz sólo por que soy mayor de edad, tengo cierto carácter que no me permite atenerme a comentarios de ninguna especie, especie por que hay unos tan extraños que habría que clasificarlos como híbridos o extraterraqueos…
No quiero filosofar tanto sobre la vida, por que siempre que lo hago se que no estoy conforme con nada, por que si hay algo que no se puede cambiar, hay que aprender a vivir con tal cosa, el dolor es dolor mientras dure, lo decía Jodorowsky, y creo que me hace falta un Jodorowsky que me grite todos los días, cada mañana, en cada café, en cada montaña, en cada escalón que bajo.
Quiero cerrar los ojos del cielo, nadie, pero nadie, ninguna persona, ningún animal merece ver tal perfección. La naturaleza es arte, arte de algún desconocido. Tiene un rostro muy cauteloso, y llora a cascadas.
Quiero una gran recompensa por ser solitario, ni un soliloquio ni un monologo se que no será grande tal recompensa por que no es un sacrificio, no lo veo así, lo veo como una parte de mi distorsión que algún día despertara de noche, de noche para contar cuentos para que no duerma yo.
Ahora temo a largas platicas, asesinan la vida privada. Por eso tomo café hasta llenar el pecho donde tengo dos huecos, uno de hambre y otro de no se que. Como odio conocerme tanto, pero como desprecio que me conozcan y aconsejen mi inestabilidad. A caso no respetan el autista que llevo en mis costillas.
Después de reflejar mi pensamiento como espejo publico en el que todos pueden asomarse hay que jugar el juego de la vida, maquillarse para el circo por que el circo es necesario, sino no sentiríamos la humanidad que nos atascaron hasta las entrañas nuestros padres.
Después de reflejar mi pensamiento como espejo publico en el que todos pueden asomarse veo la vida como un entretenimiento por que todo esta podrido, Tengo una canasta para llenarla de manzanas podridas y comerlas en casa, junto a los dibujos de mi pared. Sabían que; estamos acostumbrados amar la vida, pero no por que estemos acostumbrados a la vida, sino por que estamos acostumbrados al amor, pensamiento de Nietzsche… Después de reflejar mi pensamiento como un espejo publico donde todos pueden asomarse juego con mis huesos blancos, que se coman la carne que les queda, mis nervios necios, mi medula… mi todo…

...

Escribo palabras mudas, ilegibles que sólo mi mente concibe. Comiendo naturaleza desarrollo mi delicadeza, me tumbo boca arriba, mirando el techo toco las estrellas, mis ojos divagan, van, vienen y voltean, buscan formas de siluetas invisibles, cada imagen es un espiral, algunos portar retratos tienen vida propia sospecho que me acompañan, los veo moverse, caminar y pensar, los ignoro y me vuelvo a la magnificencia de un destello que brota de una pequeña luz encendida. Siento un cosquilleo en mi nuca, desciende por mí espina dorsal, se posa en el cóccix, atraviesa mi vientre y revoloteando se va. Mis oídos captan el sonido del viento, el goteo de una fuga, un zumbido, un murmullo. De ese momento sólo quiero el silencio, palabras versus pensamientos, mi misantropía contra mí filantropía. Y es mi utopía la que me controla esos días. Cuestiones que invaden mi mente, es mi porvenir quien reaparece. Veo las horas pasar, arrastrándose junto a mí, rosando mis latidos y haciéndome vivir. Es este el momento dónde comparto conmigo mis sentimientos, mis sueños, mis más grandes anhelos y algunas veces un poco de mis miedos, soy tan egoísta que me niego a revelarme mis propios secretos, es por eso que creo telarañas cuando como un poco de hojarasca, para no dejarles escapar.

Autora: Daniela Odemaris
Fuente: Humo verde
Dirigido a : Nadie

Marionetas...

Ojo de mar...

hiel...

Quiero ponerme mi pijama y poder volar dentro de mi más recóndito sueño, ahogar mis miedos con la almohada.. Despertar hasta mañana...
autora: Daniela Odemaris
dirigido a: quizas para nadie
colaboración especial: musa desconocida...
mostraDo mi afecto A preciosa frase, iNcauto pero Irreversible...

siempre Música...

Mierda, el hombre y la mujer sabe dibujar, sabe templar desde su locura, y aprendió fogatas con filo de bipolaridad, uno allá, ella acá, ellos por ningún lado nosotros tampoco...
que de quién hablo?
no lo sé
pero antropófago que soy y no hago fogatas con ningún cuchillo
el estado de un loco es la indecencia de la cordura...
Encerrarlos a los dos en un cuarto, que no salgan hasta que hagan lo imposible para que los muros hablen... de su martirio, de su incógnita, e su... su....

Distor-ción persona-lidad...

Mucha persona en un cuerpo, el delito grave sin
terceras personas heridas, crimen tétrico encabezado
por la nostalgia que arremete la lluvia en soledades débiles. Mátenlo en su aniversario para que sea recordado por siempre.
Ese será el hijo muerto que mis padres siempre
anhelaron.

Huecos...

Siento un hueco abajo del hueco donde se siente el hambre, pero extraño evento, insisto, extraño evento. Dos huecos no caven en el pecho, estoy vació, un fuerte dolor de cabeza satura mi pensamiento, tengo vida extraña en tierra ordenada, soy al revés del cielo, mi estatura es de la cabeza al cielo, me preocupa la inmensidad, quiero empinar la cara sobre el espejo del agua, ahogarme para volver tibio, para declarar el hueco debajo del hueco del hambre, el hambre de mujer deshebrada, de cabeza flácida, de estigmatismo corporal. Sólo sé algo que nunca aprenderé correctamente, sacar los hilos del tiempo para entretejer cotidianas vidas, para que se casen , para que se mueran para siempre, para que desaparezcan todos y cada una de las partículas que me hacen un mal, el día lunes en su gran medio día me desnudaré de la cadera hacia abajo, partido por la mitad, para dormir ronco, una parte en la azotea que vigile que nadie robe mis estrellas y la otra mitad en mi cama que vigile mis sueños, ayer comí montaña y no puedo recuperarme, soy la víctima de lo insano, por más asco del mundo no compara mi extrañeza... dejemoslo así, la mujer está contaminando mis nervios, estoy sólo en tierra de nadie, estoy perdido en murmullos que suenan a personas...

La eternidad de una foto...

Estuvimos parciales, luego destruimos el ciclo o cadena alimenticia.

Ayer me enfermaron, mi síntoma del; ¿por que?.

Niños no nacidos, sueños propiedad del palomo, torres marchitas de tanto cuento.

Sé que estuve allí, parado junto del adorno, en el cual ustedes trillaron, dentro del mar, encima del cielo, parado en la invisibilidad, quede quieto, tan quieto como un retrato...

Espejos...

Guardián...

Más que monos...

Monos. Manos. Menos. Todos persuasivos, enjuagamos la boca por que besar al fracaso desprende un hedor fantasioso, ponerse de pie, tengo tanta imaginación que hago bailar a los inválidos en mi campo febril...

Corrido méjicano..

Soy campesino y conosco la ley por muchas razones
pues la política agraria la han hecho perros patrones...
vuela paloma ligera ya sabes de que se trata
si he de morir que me muera ... y gritando viva ZAPATA...