Escucho las liendres.

La pasión es una cinema, el delirio es un Cinema Strange;

otros sentimientos también son necesarios.

La terapia que carga con un estereotipo, no siempre es refutable

hay quienes saben hacerlo magnífico: por ejemplo...

Yo, por lo menos una vez cada algún tiempo les escucho.

Tras esas voces lamentosas y humanas, encuentro un espasmo a la sinapsis,

mi sinapsis.

Esto es para mí...

Es como ´´saber´´ y reventarse el rostro de malaria,

algo que hace mal sobre nuestro horrendo cuerpo es:

cultivar cánceres en la desdicha, asobronarlos y salir gritando

a todos individuos que hemos de callar nuestras aberraciones,

por que estamos ciegos a nuestra imagen y semejanza, pero escupimos veneno

a los peores; si nos diéramos cuenta de lo ´´gusanos´´ que somos... con eso bastaría.

De irritación adquirida.

Que me absorban las cuspides,

me parta la columna sobre el proscenio,

aprenda a escribir relatos gratos,

salirme de tuberculosis de los personajes de Bergman,

salir de la tumba de Camus,

pasar simplemente por el ´´túnel´´ de Sabato... me extinga.

Antes de los ojos.

Ayer: sentía la melancolía de las cosas, podía verlas tan quietas, tan aisladas en su materia; la televisión tan ignorante, tan jodidamente triste en su contenido, el guardaropa criando ratas y cucarachas, ningún retrato tan viejo como sus paredes, y yo, una masa blanca tan irritante que sólo pensaba en emociones adquiridas, es lo pésimo de este llanto, que no se puede hablar sin victimarse, ahora quedo más insatisfecho que antes, pero espero la madrugada.
Con todas esas sombras contaminadas me hice un sueño, para dormirme antes de deprimirme completamente.

Yo digo: que...

El hombre, y la mujer y todos, hablo del humano en general, está lleno de flojera, contaminado de miedo y propenso a la envidia.

Se repleta de perfume din haber conocido nunca, su aroma natural.

Yo sé de su olor, su esencia natural mierda y todas sabanas con las que nace de la esfera.

Y ¿Tú?

Me regalaron un puro envuelto en hoja para dulces caramelos.

¿Quién? nadie, por que nadie conoce a nadie, da flojera aprenderse los gustos de la gente, vámonos desacordes.

La una con siete antes del meridiano.....

¡Malditos ratones!
Que malditos descarados se han vuelto.
soporto casi insoportables mordisqueos en los plásticos y mangueras,
se pasean debajo y junto de mis pies, como diciendo: éste no hace nada, está ahí reventandose la vista.....
pero que creen?
no les tengo ninguna sorpresa, por que de cualquier modo, si los mato, es un obsequio, un presente, un presente para mis padres por una cocina más limpia, y yo odio la navidad....
¡Malditos ratones!

Ser y estar, es algo parecido a ser y estar enfermo, el síntoma es el ecosistema, la rabia de la gente, la gente que no odia ni ama, a esa gente la odio. Espero nunca amar a mis antagonistas, pues con ellos ire al infierno, para gritar: soy un condenado a la bestialidad…

Putas y putos....

A la hora de la gracia, tuviste que perder tu sonrisa.
Hasta el colmo que regalas tiembla en tu escote,
tan indecente vienes,
no sientes respeto ni por nadie.
Valentona pudiste mirarme a los jos mientras los que te odian no soportan verte los tuyos.
Tu jodida garra con la que pintas tus labios prostitutos ha tocado mis mejillas, han besado
el suelo humillante cuando aun no me conocías,
ahora quieres que te saque de aquí, de tu recondenada vergüenza.
Sueltame en bofetadas si quieres, pero después borra todo rastro mio de tus nublosos recuerdos,
es mas, hagamos de cuenta que nunca pague por tu sexo....

Fabula.

Ahora por solista, vamos a remendar las heridas cascabelicas. Dormir con lengua de fuera, y a tropezar los pasos que quieren asustar. Ni una calada más, por ahora vamos a ser víboras malditas, desierto inundado de sol, donde los animales morirán uno por uno hasta quedar nosotros; las víboras. Las manadas llaman atención, dejan ausencia por donde se arrastran, así vamos acabar, tan torpes de sol, tan torpes de angustia, tan torpes de sol y de angustia, tan jorobados al hacer el llanto por que estamos tan solitos que cuando queremos llorar nos arrancan los hombros.
Calavericas víboras, cascabelicas maldiciones, animal del señor demonio, para mostrarse amable y suculento, llamemos amable a cualquier señor, el señor que nos arranca los cascabeles, el señor que nos arranca los cascabeles para subirlos a la montaña donde pide un deseo, un deseo, el más triste, un deseo el más triste que es; bajar sin espanto ni risa....
Cuando vayan a la montaña no maten a las víboras, no amenazan, son territoriales, antes de cortar el cascabel mejor corten sus cabezas, cabezas suyas...

Lagrimados.....

De todos los olores, hay uno que en lo particular me gusta mucho, aunque a decir la verdad, no conozco el que nadie piensa, el que nadie pretende tener, el que nadie nada.
Es el olor humano, lo natural, la esencia que viene con el cordón umbilical, al menos es lo que yo me imagino, pues veo tanta gente tan desbaratada, tan apegada a un método que me parecen aburridos mis ojos.
¿Alguien conoce el verdadero olor humano?
¿Alguien podría decirme a que huele el cuerpo sin ningún perfume, sin gel, sin cremas ni nada....?
Ese maldito olor esta en algún lado del planeta, quizás esta en los rincones que logramos ver los impertinentes, los que armamos gente, los que desquiciamos el horario, los que somos mozos, los que nos bañamos con madrugadas, los que se mueren con hedor en la boca, los que nunca pero nunca podrán saber a que huele el cuerpo humano, una esencia que tienen muy pocos..

¿Y si el extranjero es mi tierra?

Me siento extraño, como si fuese de otro planeta. Presiento que mi especie no ha terminado de existir o nunca existió ni existirá, la verdad es que no sé que pasa.
Para leer llevo un libro en el bolsillo que nunca termino de leer, doy vueltas revueltas, pero a veces también quiero llegar rápido a no sé que lugar.
Presiento que mi sistema inconsciente está más despierto que otros cuerpos en los que ha estado.

Otras veces me siento más extraño que de costumbre, por ejemplo; cuando me dan ganas de que el mundo termine a las 9 pasando el meridiano, esa hora todos deberían dormir y dejarme el mundo a mí solo, alguien que si se pregunta el ¿por que esto y el otro?...

Cuando alguien quiera venir y hablar conmigo, que venga buscarme al menos una vez en su miserable vida...

...

Si las sonrisas parapadean fuego, tan primates nos vemos.
Pobre humano siempre en el suelo, de pie, caminando, corriendo, volando, muriendo, trabajando, arrastrándose, acostados, envejeciendo, sufriendo y también a veces riendo.

Del balcon.

Los semáforos deberían dejar de funcionar a las 12, nadie cruza ya a esa hora. La seguridad es oscura, gente insana problablemente. A las doce salen los gatos, putas ambulantes, pervertidos encapotados, taxistas bodrios, murciélagos llenos de ciencia, ausencia permitida. Lamparas vomitibas de caminos mojados. Las sombras se recargan de mas sombras, luciérnagas mecánicas, paisaje innatural, es la ciudad, que se puede esperar?. Tenemos dormidos a los niños en algún closet de nuestro pecho, en la calle a esta hora somos adultos, buscando un sitio para un café, una banqueta mal ubicada, una aventura desdichada, en fin, haciendo del tiempo un panfleto, jamas resignación a la vejez. Vagabundos que reclaman sus destellos para morir de frio, podría ser tu casa la tumba suya.

A las afueras de mi carne, bestias carnívoras, soy el maltrecho de la cadena alimenticia, a las doce, yo, cruzo los semáforos.

Como humo...

Mi parentesco es con los hombres del humo, ese humo que daña los ojos, por eso es más rápido un parpadeo que un bostezo.

Humo que sale de la grosera boca y se extiende hasta su hiedra diáfana.

Repentino como una conversación vulgar, escuchantes huidos que llaman a otros, luego la misma cosa.

Resulta que hemos dado la vuelta al mundo, como un rumor que correo rápido, por equivocación o por simple comunicación. Fuimos y venimos, nos volvemos a largar con nuestra condenada sombra a pasear pasos repetibles, con flojera matutina.

Creamos nueva especie, humanoides más robustos, cerebros más pequeños, violencia que se mide por tamaños y la inteligencia se mide por violencia.

Mentirosos además. Es que estas pesan en las cuerdas bucales, por eso deben salir tan rápido como improvisadas, que atacan al pecho muy profundo, eso es cierto, pero el arrepentirse da igual.

Humo verde contamina no sé que cosa, siempre es más, construyendo siempre cajas que aguardan mentirosos, esperando convertir un soliloquio en un epitafio. Cuando el cuerpo deja la vida, todos tienen su ceremonia, así hayan sido los peores demagogos.

Soy como el hombre humo verde y gris, se fuma rápido, se intoxica y se va inmediatamente.....

Nudo.

Que todos duerman cuando se cansan, luego dicen tonterías, si algunos son tan desdichados, hasta creen tener la razón. Vámonos todos hacia el mismo lado, para hacer guerra por aquel rumbo, contar los pasos, se cobran por mayoreo por las eternas calzadas.

Tengo un sentimiento disponible para apuntarlo al cielo en angulo 90, da igual, no existe el cielo, ese que tanto admiramos, embrutecidos estamos con el arte mimético, yo pegue una estampa de Aristoteles en mi espejo, fuerte ironía para alguien que no confía en los sueños, los adoro, soy un semidiós en mis pequeños sueños, el tiempo y espacio no sirven, se descomponen.

...

Cuando se me antoja el mundo?
Cuando será?
Desde siempre me aburren los planes, eso nos hace predecibles y humanos, ser humano en mi aburrida cabeza es tan aburrido como ser una simple cabeza.
Ultimamente veo un claroscuro en la pupila del espejo, mis noches en sus días, duermo las mañanas para absorber la flojera de las desdichas siguientes.
Soy como todo artista, sin regla en la mano, sin orden en la vocal que manipula mi cuerpo, mi cuerpo, que haga lo que le plazca, o que acostumbra el estomago veraniego...

Te burlas de éste...

Cuando fui a dormir, sobre la cama coloque el dorso, aplastando sin fijarme un cuerpecito, estaba tan cansado que no me di cuenta de la tontera. Dormí dos horas que parecieron 5. Cuando me di cuenta estábamos cansados los dos cuerpecitos. Tomamos un café en taza negra, para la conciencia y esas cosas, nada especial, dos copas endulzadas, como dos fuentes caramelo donde el gorrión ensalivado muere de nauseas. Salimos al aire libre, tan libre que volvió apresado a las narices. Hablamos de los pájaros que bajan a picar los desperdicios alimenticios, de los que muchos millonarios de hambre se matearían, ese, siendo un pecado para el espacio y tiempo.

Cuando mostré el texto a esa persona me dijo que le irritaba que nadie en este mundo fuera al grano y diera tanto rodeo con lo que uno piensa y quiere decir, entonces eso me llevo a una contestación prematura, sólo dije; es que no quería escribirte nada, pero los dorsos a veces se sienten comprometidos con las noches soeces, por que ni descansé ni me arrepentí de todo...
Cuando los cuerpos se despiden las narices apuntan a horizontes involuntarios, siempre ha sido así, si los organismos fuesen independientes para sus movimientos y de mas, ya estaría reventando mi piano quitandome las costillas que me sobran...

No cual, si aquello, por este, ninguno...

Le preguntaron de que calor hablaba, muy locuaz resulto su silencio, penetro por todas las paredes, se corrió hasta por la ventana deprimiendo los arboles. Se paró y tomó su estomago y lo puso en la mesa junto al perchero, resulto una maleta estilo boquín, dentro había dos teléfonos celulares, los cuales usaba frecuentemente. Yo me paré y tome el de color gris, le pregunté ¿por que dos celulares?. Con su rostro repleto de seriedad me respondió; ese es para hablar con dios, el otro para hablar contigo. Solté un bostezo, me quité el cuerpo, tomé postura diáfana posición de irme...
Tire el celular que tenía en mano y lo volví al piso, leí sus pensamientos ensimismados y por fin me pregunto; ¿por que lo tiras?... antes de inexitsir le dije que Nietzsche había visitadome por la tarde con buenas noticias sobre dios... El señor del tridente cerro la puerta y le dijo mirando sus ojos con fuego; Efectivamente, dios ha muerto...

Hoy de noche...

Hoy estuve con ganas de moscas....
escuche disparos acribillandome el pecho como Juan sin tierra...
me saque un Victor Jara del bolsillo y cruce el alambrado, algunos debemos ser empujados,
algunos no comemos celos, algunos devoramos.
Por eso es que soy humano, me escarba la compañía, me retiene encerrado en mi cuarto,
volviéndome loco como los bigotes de Nietzsche y la oreja de Van Gogh, que otra explicación puedo ofrecer.
Hoy creo no dormir, sé que la vida son 24 horas diminutas y alargadas para hacer algo, yo hago quienes o un quien, esto es para el pecho que pueda mantener el hueco que esta debajo del hueco del hambre...
Estoy en un profundo agujero, nadie puede sacarme, pero se aceptan visitas de 1 a 6 antes del meridiano....