Ojos tentados

La vista (los ojos), suele ser correcta (la mirada).
Pero, aquellos, estos y yo, en desacuerdo plasmamos en la fotografía
el error (al puro propósito). 
Las paredes se escurren y para esta involución mía: la utilizo, violando la simetría
de la que muchos se violarían a sí mismos. Así, mantenga la perspectiva.
con horizontes redoblados, donde hay, habrá y dejará de haber...

Psico-socio-tuberculosópatas.

Les juro: hay algo que nos enferma...

Y nosotros...

Nosotros...

Seres humanos: rollos de carne,

envolviendo el hambre,

la enfermedad y valores ultra-percudidos;

somos imperfectos, arrebatados de la belleza y,

por ello, hemos creado la simetría, las banquetas lineales,

los edificios cuadrados y casi rectos, una previa imagen a la perfección de la matemática. Jodido capricho el nuestro, miresables nosotros los de cuerpo, tuvimos que perfeccionar la perspectiva del ojo.

Nuestro Universo.

Llamemosle: la tentación está partida, la perversión por tú y yo, el error por la simpleza, y nuestra genialidad en conjunto, como haber nacido en el perfecto año fecundo.

Como ratas y cucarachas.

Me levanto tan intolerante que, comienzo a creer que me aburriré muy pronto en esta hostilidad, esa que parece no estar ahí pero sus representantes manejan automóviles, cuando mi único automóvil es la maldición, y no puedo hacer otra cosa más que una retroalimentación con ellos.

Y entonces me siento decente, como ellos se sienten cuando escupen las banquetas, como ellos sienten que se sienten bien, pero cuando yo estoy por estallar en inmensas picardías.

El producto de escribir escuchando a PINK FLOYD...

Ultimamente no me gusta pensar mucho, el brillo de la luz me lastima como no tienen puta idea.

Mis ojos horribles, los dos, las dos de la mañana partida por la palabra (día).

Catastrófica mi mesa, hay más hormigas que comida, se pudren las patas de la mesa, dejando más cercana la batalla entre cucarachas y ratas que quieren tragarse mis ojos, malditos ojos envidiables, dicen mis almohadas que son los más hermosos del universo; será por que todos quieren comerlos, comerlos para verlos desaparecidos, desaparecerlos para defecarlos con groserías. Por el bien de todos, aprendamos pantomima, el lenguaje es algo que contamina, miren mis ojos sino...

Muy pesimista...

Estamos por los aires, así como un pájaro, la diferencia es que esos, saben su propósito, nosotros no, por eso mismo ni debemos sentirnos libres. La libertad es un sentimiento de rebeldía, de ahí no pasa, algunos lo han sobrepasado, a estos se les nombra muertos...

...

Alguien como yo no tiene nada, ni bastante, todo.

He querido salir, hacer poesía con mis desgracias, y con mis ratos magníficos, hacer más magníficos momentos.

Hay un detalle, lo juro, soy un retrato, un condenado necio, una ave invalida; llevo ruinas más que conquistas. Me harto de mi carencia, a estas malditas hora de la madrugada, malgastadas horas diría yo, por que no sé hacer otra cosa más que escribir estas brutalidades.

Los tiempos cambian......

Cada vez me pongo más intolerante, más ilógico....

Me gustan las pinturas de señores asesinados por su misma aberración,

me gustan los poemas de señores asesinados por su misma bala,

también las películas de señores asesinados por su trauma...........

estoy volviéndome loco, pero hay una diferencia, la diferencia entre un loco y Salvador Dalí, soy yo......

Margritte........

Te enamoras de un rostro?

Me enamora la frialdad,

el desprecio de las miradas...

por que pensándolo bien, no valen nada,

tenemos la perfección en el ojo para envenenar lo ajeno,

pero me aprendo el secreto de las y los odiosos....

saben hablar con respeto y cariño, claro, no menos del que merezco.

A nadie se le antoja la musa de arte plástica, una estatua para los pájaros,

ni ellos saben cuidar el cielo,

Si me regalas unas alas, quizá podamos volver a vernos,

si me sirven, porsupuesto, y si no, también aprendí a arrastrarme.

Me gustan los rostros, pero me enamora la frialdad,

las miradas baratas...

me enamora tu inexistencia ....

Brindemos por una muerte bella...

Son tiempos intolerables al amor, esa palabra que se invento para que poetas sintieranse amados y disponibles para amar, el gran mercado de circuitería humana, rollos de carne envueltos en bonita piel. Bocas mal habladas y mal acostumbradas a fantasmas de plomo, hueso y polvo, maquillaje de circo por vergüenza de la impureza de la que hemos sido guardados por el día anterior, llevamos pasos repetidos, pies huecos, inodoros sucios, obleas que recogemos del piso tocadas por saCERDOTES.

Brindemos en la pequeña reunión de la que nos hemos hecho partícipes, traigan sus propias copas, corte de cristal fino, champaña rosada, sirvanse por favor, elevenlas, choquenlas para que se quiebren y corten la circulación de las venas que, para que dejarlas largas, llevamos un gris en los ojos que nos impide comprometernos, encadenar los oídos a oxigeno contaminado por transeúntes que ignoran la belleza. Hoy no salgan de casa esos, hay inspección matriarcal, señora llamada amor, amor, que palabra tan exagerada, culpable de crímenes llamados pasionales, el inventor del amor cortés debe desayunar todos los días en su lecho de condena. El amor es lo mismo que buscar la ciudad de Tar, lo mismo que pisar los talones de Fando y Lis.

Después de retirarse de la fiesta repleten sus huecos del pecho, el del hambre y el que está arriba del hueco del hambre, con lo que sea llenenlo, por que el amor es un hambre espantosa...

Collage: Alexis Mackenzie

Texto: Viktor Ugo

Modus vivendi...

Carriles con álamos..................Van Gogh

Como si ya no hubiese nada atrás, como si adelante tuviésemos pies accidentados, no soportaríamos otro universo encima del nuestro, donde sólo él, sólo yo, sólo nadie, nadie que hable, ni cuando tienen algo de que hablar, ni cuando hablan por hablar, ni cuando cortan sus lenguas para amartillar con puños lo que no pueden cambiar. Un horizonte en los ojos, una colina bajo parpados. Gris el árbol, los arboles lloran, mi sombra con las suyas también. ¿Por qué no estar solo?.... Con los oídos trastornados de tanta conversación, me sitúo en medio de un camino que no sé caminar, me lleva el rio de lágrimas que viene desde manantiales femeninos, ojitos redondos, con manchas en la esfera, con.... Dedicar un día para cada sentido nuestro, ayer el oído, hoy los ojos y mañana si aún estamos vivos pues llorar escuchando la melancolía de una oreja cortada...

siempre Música...

Mierda, el hombre y la mujer sabe dibujar, sabe templar desde su locura, y aprendió fogatas con filo de bipolaridad, uno allá, ella acá, ellos por ningún lado nosotros tampoco...
que de quién hablo?
no lo sé
pero antropófago que soy y no hago fogatas con ningún cuchillo
el estado de un loco es la indecencia de la cordura...
Encerrarlos a los dos en un cuarto, que no salgan hasta que hagan lo imposible para que los muros hablen... de su martirio, de su incógnita, e su... su....

La eternidad de una foto...

Estuvimos parciales, luego destruimos el ciclo o cadena alimenticia.

Ayer me enfermaron, mi síntoma del; ¿por que?.

Niños no nacidos, sueños propiedad del palomo, torres marchitas de tanto cuento.

Sé que estuve allí, parado junto del adorno, en el cual ustedes trillaron, dentro del mar, encima del cielo, parado en la invisibilidad, quede quieto, tan quieto como un retrato...

Espejos...

Guardián...

Más que monos...

Monos. Manos. Menos. Todos persuasivos, enjuagamos la boca por que besar al fracaso desprende un hedor fantasioso, ponerse de pie, tengo tanta imaginación que hago bailar a los inválidos en mi campo febril...

Cuatro paredes...

Las paredes de un laboratorio...lo que me da pesades para sentirme insípido... algo más por favor, pero con quien converso? con quien hago mi lucha?... sólo leo hojas en blanco para no aprender nada...

Somos nuestros...

El tentáculo, la medula del títere, la marioneta del viento, la esfinge de las horas nace frente a nuestros ojos, son suyos, le pertenecen desde el día que nos acurrucaron en la luz...

Muchachos y muchachas y los de la tercera vejez, presento un espacio cerrado, mi espacio cerrado. Algunos son iracundos desde la primavera o desde que el sol hace fuerte, pero hay una calma en la sombra, cuando el céfalo escucha la música de la piel quemada se arrincona a la sombra, pues he aquí el mismo efecto, cuando cuando escribimos, cuando dibujamos, pintamos o tenemos alguna muestra de ocio o habilidad, esa habilidad debe ser mirada con otros ojos, cuando se harta uno de tener cierta figura del ocio debe deslumbrar... y he aquí pedazos de mi imaginación...