Cuatro paredes...

Las paredes de un laboratorio...lo que me da pesades para sentirme insípido... algo más por favor, pero con quien converso? con quien hago mi lucha?... sólo leo hojas en blanco para no aprender nada...

Puta madre...

Se quito el collarín, salio gritando que la luna en el cielo se podía mirar perfectamente, subió la mirada, cuando una nube casi negra paso tapando la luna. Decepcionado se tiro manteniendo los párpados imposibles pero cuando despertó ya era de día... así son los días, desperdiciados por descuido, realmente no vale la pena respirar tanto tiempo, por eso duermo a medio día, para nacer fresco por la noche mientras me aplasto el sueño, refrescando literatura ignorante, así como esta y dibuje las bardas mi edad, el eco del bigote, el aroma de lo podrido que está mi conciencia...

Twiggy

Hermosa dama, pequeños rollos de carne que me ven amanecer todos los días, como un encanto obligado a mi admiración de permanencia... la longevidad de TWIGGY...

Paralelos

Es cierto que nos movemos, pero sólo es mentira cuando dormimos, según Pascal somos la mitad de dos sueños, el primero y el segundo que a veces se combinan como el imaginar de Millás....
Yo por eso duermo con la boca cerrada, para que no se escapen mis sueños...

Somos nuestros...

El tentáculo, la medula del títere, la marioneta del viento, la esfinge de las horas nace frente a nuestros ojos, son suyos, le pertenecen desde el día que nos acurrucaron en la luz...

No somos iguales...

Cuerpecitos titubean, babean el ansia, hasta ser mayores, mayores que?, mayores hipócritas, mayores absurdos, insolencia aceptada...

Imperfección correcta.

Cuerpos imperfectos. Tienen aromas extraños, quizá una corazonada los lleve a sentirse humanos, algo así como un yo...

Muertes verdosas...

Muertes verdosas, como las colas de alacrán, muchas para un sólo asunto,

contentos para escribir epitafios, molestos para vivir...

Asco diáfano

Órbita...

Órbita

Dejo de saber para ser aprendido no conociendo el recurso que pueda hurgar mi atención. Moriré tan sabio como delgado sin conocer hambruna alguna. No podré comer la gentileza de la mujer si no cocina el espasmo del encanto. Sin belleza no hay poesía, sin poesía no hay mujer bella, sin mujer bella nos queda un poeta inservible. Estoy en la sombra por que ahí se hace el frió, en el terreno del sol está la claridad de mi rostro avergonzado, un rostro avergonzado es el espectáculo de no se cuantas gentes. Congestionado vivo los años, años de un pagano, universo pagano de un dios que no cree en nosotros, un dios que manosea la debilidad ajena.
No podría ser mejor un paisaje que no se mueve, unos ojos en coma. La opacidad del día lleva lágrima al infinito, el pozo del cielo llueve cuerdas con nudo ajustable para voluntarios. La vejez correcta; encerrarse en el baño a leer un libro y llorar mirando una fotografía en el espejo. El mar son piedras, gotas esporádicas que llueven al revés que se llevan las sonrisas del alma.
Se está arriba o abajo. Arriba o abajo comen todos por igual, pero no se digiere lentamente donde los alimentos son arrojados al azar del viento. Mueres de hambre o senil, la muerte es la misma en todos los ojos. Vienes al mundo y te envenenas con el fruto de tu árbol genealógico, te vas y cae una manzana, caigas o no, procura no tocar el suelo de aquel que cuenta las estrellas, mejor devora a la serpiente de un solo idioma, enciende el paraíso que no habrá poesía para esa mujer de tres letras, ven , a sentarte conmigo aquí en el mismísimo infierno donde yo te comprendo…

Mimo

Un mimo

Dolor de cabeza intenso, tragando y tragando la pastilla que nada alivia, llegar fatigado a un laberinto – que flojera frustrarse buscando salida – que parece no importarle nada. Por eso las horas de la madrugada son horas fecundas, silencio total, haciendo honor al zumbido. Pequeño sueño donde se va uno al infierno y se pierde el alma, pequeño sueño donde se lee una fabula y se pierde la memoria, pequeño sueño donde se agota uno de fiebre y se pierde la cabeza. Por eso la luna se torna diversa, gira, rueda, pero no encuentra su no rutina, ese es nuestro asunto, versificar lo hermosa que es por que ella no sabe hacer otra cosa.
El arquitecto del cine mudo, destruyo su compás en un grito de sueño, lo que apetece a los artistas es; ver nublado el mundo, por que el enigma es un hueco que saben llenar con imaginación. Lo que nos apetece es; amanecer sin ganas del mundo, subir al colectivo viendo caras raras con tres horas de retardo, o quizás algún asesino natural, podría despabilar su mente haciendo agujeros a los cráneos ajenos, que se yo… quizás son sólo hológramas o el sueño de un perro.
El día es la simulación de la partícula de una vida aún no vivida, unos mueren aquí, otros se van lejos a morir también, otros pasamos horas sin hacer nada, una nada que cuaja cuando todos hacen todo, nos detenemos y observamos, observamos y nos dormimos.
Todo lleva un orden desordenado, nadie queda fuera, nadie se encierra por mucho tiempo, damos crianza a personajes mejores pensados que actores, jugamos al circo en una caja de zapatos. El payaso lleva porta folios, el abogado es contorsionista en la audiencia, el frió vende abrigos, el gripiento se quita la nariz.
Dicen las mujeres que; los senos son para colgar retratos y después de nueve meses de un sexo nace el recuerdo. Por mi parte el teatro para niños cierra cuando se cae el foco incandescente en las manos de la sombra, salgo por la puerta del espejo que callamos todos, el universo descontinuado, un pensamiento asexuado.
Las pruebas de mi delirio, son los ojos que traigo arrastrando, no soporto párpados arriba, no quiero dormir aún, quiero sentir el asco del infinito, las nauseas que provoca la rutina, hartarme del ritmo que lleva el mundo, mundo, siempre mundo, un mundo mudo, un mundo que no sea mundo, un mudo que entretenga la víspera del mundo, un mundo que me hace escribir como si fuese su víctima, pero no, sólo que tengo unos lentes bifocales, veo mejor todo, veo de que ser parte y de que parte no ser, soy nada, un grano de polvo perdido por ahí en sus conciencias. La gracia del escritor es construir cunas cuando todos los niños duermen, el poeta llega tarde a la reunión, la subasta del hongo fue ayer.
No se si ver amanecer o atardecer con las cortinas cerradas, la antena de la cucaracha que deambula mi cuarto me dice que duerma, por que luego se hace tarde para ser alguien…

Linea

Línea.
Caí rendido, sordo, volteando hacia el tatuaje, ese que se despelleja cuando salen alas y una vez más me eche a llorar. Volvieron a mentirme como a un niño zopenco.
Fabrica de mi garganta, fabrica de silabas carroñas, lo que quiero decir es; que no sirven para nada, parecen estar encima de unas piernas rotas, parecen estar en los residuos de balística de un crimen jamás cometido. Cuando el sol come estos ánimos, las ganas del mundo escurre en mi sudor, que porquería, que porquería quejarse, hablar y no pasar de ello, pero eso hacemos nosotros, un aislador invisible, un hilito en diminutivo que conecta las faces del humanismo.
En la esquina, arriba, en mi cabeza, una señora vende flores cuando compran muertos. Pero ¿y que?, los muertos no saben de vergüenza , simples adornos de colores me parece cruel, mostrarles que somos imperfectos y torpes por no haberles agrandado una sonrisa con siquiera una flor, los muertos no saben de vergüenza, nosotros parece que si.
Hay que fusilar el cráneo, delinear los ojos al embalsamado, arrugarle la cara para una sonrisa y así, los demás muertos acompañantes de su tal vez eternidad crean que los tuvimos contentos.
La muerte es bonita, de lo más sencilla, humilde a cavidad, quizás sea la cosa más humana que exista en la razón, no distingue ningún rasgo, raza, edad.
Bonita es la muerte, por que todos nacen muertos ya, todos mueren buenos, con su respectiva celebración, su costumbre, su iglesia de ladrillos de entrañas repletas de simplicidad e hipocresía hasta la ultima maldita vena, pero ¿ que ?, somos adultos , jugamos a ser correctos, a ser racionales, esa es más bien la tradición de todo ser humano.
Yo. Me vestí con los mejores trapos que se apestaban en mi ropero, por que hay que ser elegante para una visita, hoy voy a un lugar muy solido, pero antes pasaré a comprarle flores a la señora…

el Direte...

Una palabra es ambigüa, pero en ese estado, tiene una interpretación.
mucha persona en un sólo cuerpo, montaña de agua, montaña de tiempo...
mi montaña...

El piquete del alacrán es mi muerte...

El piquete del alacrán es mi muerte…
Visite cierto lugar, plagado de hormiguitas, yo era una más.
Estuve mirando el cielo azul, luego gris, luego negro, luego mis ojos por dentro del color de la noche. Calculo que pase menos de una hora apagado como dormido, cuando desperté no recordé si tuve algún sueño, pero lo que paso después si que tenía significado. Me desperté incomodo por que hacia el calor de nosotros unos hornos humanos, me enderecé por que me lastimaban mínimamente mis zapatos, entonces fui a ellos y pretendía quitármelos, pero como hacia ya la noche como anteriormente mencione sólo pude distinguir una mancha negra del que después me di cuenta que era un alacrán, lo miré con cautela y déjenme decirles que no es el mismo miedo tener una araña que es lo que primeramente pensé a un alacrán negro y la cola un poco verdosa, en cuanto me entere que era un alacrán como el de las películas y documentales que miro en programas a por que recuerdo justo ahora que nunca había mirado un alacrán en verdad ni de cerca ni de lejos mucho menos pisando mis ropas, le hable a mi camarada Ángel que me lo quitase, el estaba en otro universo por que minutos anteriores me comento que había fumado hierba mágica, el no atendió a mi desesperación por ver volar a ese alacrán por el aire o verlo con sus líquidos brotándole después de una violenta pisada, quedo como pasmado, creo que no era por miedo, si no por la gran meditación en la que entra uno después de fumar cierta flora, yo lo despabilaba de mi terror pero lo único que decía; es que si no aviento caerá en la casa de campaña, le respondí a su insignificante preocupación; me importa una mierda aviéntalo, le arrebate el zapato que apenas y acariciaba para hacer tal gesto de ayuda y lo tome de un extremo para luego chocarlo con el cuerpecito del alacrán y hacerlo volar por los aires como yo había pensado antes cuando vi mi pantalón sin alacrán tranquilice mi alborotada ansia, entonces me sacudí todas las ropas que tenia encima y revise todos los sitios que normalmente descuidamos cuando estamos en estado alerta, por buena situación no encontré más alacranes o alguna araña, revise mi entorno mínimo y no había rastros de alacranes, podían hacer guardia los muy sigilosos con tan poca claridad. Mi compañero Ángel saco de su mochila una minúscula lámpara pero iluminaba magníficamente desechando la subestimación que tuve por su mero tamaño, lo buscamos y sumo sus ojos dormilones mi otro camarada que también tiene el nombre de Ángel pero tienen sobrenombres para distinguirse de sus caras para quienes no los conoces. Lo encontramos a menos de 50 centímetros de la entrada de la casa de campaña, el alacrán hacia mala hierba entre el pasto, estaba muy escondido y como encogido, mientras la lámpara alumbraba solo a ese como si fuese un show en el que todo es oscuro y solo el personaje, artista, o comediante es alumbrado por un proyectos que dibuja un circulo en el suelo, Ángel se aventaba por su dentro de la casa para sacar un garrafón de agua que nos abasteció por la tardada y larga travesía que habíamos hecho, lo tomo por la parte baja y lo empino con la boquilla apuntando al negro alacrán, necio el alacrán no entraba a lo que seria su ultima estancia, el segundo Ángel tomo un palo pequeño de alguna rama que estaba tirada por ahí y lo empujo contra su absoluta voluntad, mientras lo hacia nosotros hacíamos un espectáculo, digo espectáculo por que seguramente mirándonos de lejos cualquiera diría que payasada o niñería están haciendo estos. El alacrán de verdosa cola se fue al fondo del garrafón, lo alumbrábamos directamente para contemplarlo y hacíamos comentarios con chiste, a mi seguía dándome escalofríos, dirán que ¿Por qué?, pues por que pensaba en el ; que bueno que no me pico, que bueno que desperté antes como si hubiese tenido en algún momento advertencia alguna de que un alacrán negro escalaba entre mis pantalones, cuando lo único descubierto que tenia en ese momento era la cara, por que vestía yo calcetines, pantalón, playera y una chamarra, su único terreno para hacer honor al pavor que tenemos seria mi rostro. Estuvimos hablando al respecto por un largo momento que en dicho momento no me placía aburrido pero recordándolo ahora que lo estoy relatando si me aburre. El segundo Ángel dijo que lo llevaría a su casa tan pronto regresáramos y lo disecaría.
Después de dos días estando en mi cuarto, hacia la tarde, checaba unos discos que recién había extraído del repertorio de Toño. Toño es un camarada mío que siendo precisos, llevo poco tiempo conociéndolo, pero cuando hablo con alguien de cine o música y me agrada en conversaciones; yo le llamo camarada. Escuchaba un disco y me pasaba con otro, otro y otro, pero uno que decía; La barranca, le cambie a la canción dos, me consterno, por que quisiera una buena explicación sobre las coincidencias o sobre el destino, ¿Cuál existe?, o, ¿Por qué no paso primero y después aquello?, quizá el transcurso de las cosas tengan un orden y nosotros sigamos creyendo en el futuro. El punto es que la canción cantaba algo así; ``El piquete del alacrán es mi muerte´´. Podre terminar este argumento sin dejar suspenso suspendido en un tercer hecho que complete este relato, ese hecho será cuando una mancha negra cubra mis ojos, cuando lo verdoso de la cola de una alacrán me lleve sobre verdosos campos custodiados por imaginación muerta. Cuando lo que crea que es mi muerte sea un sueño advertido, cuando las manos de la muerte tengan mis riendas atadas a mis pues por donde subía el alacrán, cuando….
cuando… la vida sólo sea una canción que acomoda los hilitos del universo para entrar en confusión y temor para hablar como yo lo estoy haciendo ahora….etc

Muchachos y muchachas y los de la tercera vejez, presento un espacio cerrado, mi espacio cerrado. Algunos son iracundos desde la primavera o desde que el sol hace fuerte, pero hay una calma en la sombra, cuando el céfalo escucha la música de la piel quemada se arrincona a la sombra, pues he aquí el mismo efecto, cuando cuando escribimos, cuando dibujamos, pintamos o tenemos alguna muestra de ocio o habilidad, esa habilidad debe ser mirada con otros ojos, cuando se harta uno de tener cierta figura del ocio debe deslumbrar... y he aquí pedazos de mi imaginación...