Cinefilia y Literatura ignorante. 35mm

Esto es para mí...

2011-11-06T03:57:00.000-08:00

Es como ´´saber´´ y reventarse el rostro de malaria,

algo que hace mal sobre nuestro horrendo cuerpo es:

cultivar cánceres en la desdicha, asobronarlos y salir gritando

a todos individuos que hemos de callar nuestras aberraciones,

por que estamos ciegos a nuestra imagen y semejanza, pero escupimos veneno

a los peores; si nos diéramos cuenta de lo ´´gusanos´´ que somos... con eso bastaría.

De irritación adquirida.

2011-11-03T00:14:00.000-07:00

Que me absorban las cuspides,

me parta la columna sobre el proscenio,

aprenda a escribir relatos gratos,

salirme de tuberculosis de los personajes de Bergman,

salir de la tumba de Camus,

pasar simplemente por el ´´túnel´´ de Sabato... me extinga.

Y nosotros...

2011-10-11T22:53:00.000-07:00

Nosotros...

Seres humanos: rollos de carne,

envolviendo el hambre,

la enfermedad y valores ultra-percudidos;

somos imperfectos, arrebatados de la belleza y,

por ello, hemos creado la simetría, las banquetas lineales,

los edificios cuadrados y casi rectos, una previa imagen a la perfección de la matemática. Jodido capricho el nuestro, miresables nosotros los de cuerpo, tuvimos que perfeccionar la perspectiva del ojo.

Ignorantétrico.

2011-10-08T01:47:00.000-07:00

Una cosa es el artista,

otra cosa es aquel

con su virtud para hacer parlotear a los objetos,

y otra cosa es el ´´quién´´.

Y yo...

Antes de los ojos.

2011-09-14T09:48:00.000-07:00

Ayer: sentía la melancolía de las cosas, podía verlas tan quietas, tan aisladas en su materia; la televisión tan ignorante, tan jodidamente triste en su contenido, el guardaropa criando ratas y cucarachas, ningún retrato tan viejo como sus paredes, y yo, una masa blanca tan irritante que sólo pensaba en emociones adquiridas, es lo pésimo de este llanto, que no se puede hablar sin victimarse, ahora quedo más insatisfecho que antes, pero espero la madrugada.
Con todas esas sombras contaminadas me hice un sueño, para dormirme antes de deprimirme completamente.

Yo digo: que...

2011-08-16T12:05:00.000-07:00

El hombre, y la mujer y todos, hablo del humano en general, está lleno de flojera, contaminado de miedo y propenso a la envidia.

Se repleta de perfume din haber conocido nunca, su aroma natural.

Yo sé de su olor, su esencia natural mierda y todas sabanas con las que nace de la esfera.

Nuestro Universo.

2011-07-23T12:16:00.000-07:00

Llamemosle: la tentación está partida, la perversión por tú y yo, el error por la simpleza, y nuestra genialidad en conjunto, como haber nacido en el perfecto año fecundo.

Como ratas y cucarachas.

2011-06-04T09:50:00.000-07:00

Me levanto tan intolerante que, comienzo a creer que me aburriré muy pronto en esta hostilidad, esa que parece no estar ahí pero sus representantes manejan automóviles, cuando mi único automóvil es la maldición, y no puedo hacer otra cosa más que una retroalimentación con ellos.

Y entonces me siento decente, como ellos se sienten cuando escupen las banquetas, como ellos sienten que se sienten bien, pero cuando yo estoy por estallar en inmensas picardías.

Y ¿Tú?

2011-04-07T08:31:00.000-07:00

Me regalaron un puro envuelto en hoja para dulces caramelos.

¿Quién? nadie, por que nadie conoce a nadie, da flojera aprenderse los gustos de la gente, vámonos desacordes.

El producto de escribir escuchando a PINK FLOYD...

2011-04-05T23:37:00.000-07:00

Ultimamente no me gusta pensar mucho, el brillo de la luz me lastima como no tienen puta idea.

Mis ojos horribles, los dos, las dos de la mañana partida por la palabra (día).

Catastrófica mi mesa, hay más hormigas que comida, se pudren las patas de la mesa, dejando más cercana la batalla entre cucarachas y ratas que quieren tragarse mis ojos, malditos ojos envidiables, dicen mis almohadas que son los más hermosos del universo; será por que todos quieren comerlos, comerlos para verlos desaparecidos, desaparecerlos para defecarlos con groserías. Por el bien de todos, aprendamos pantomima, el lenguaje es algo que contamina, miren mis ojos sino...

Muy pesimista...

2011-03-23T07:50:00.000-07:00

Estamos por los aires, así como un pájaro, la diferencia es que esos, saben su propósito, nosotros no, por eso mismo ni debemos sentirnos libres. La libertad es un sentimiento de rebeldía, de ahí no pasa, algunos lo han sobrepasado, a estos se les nombra muertos...

Automanía...

2011-03-15T13:24:00.000-07:00

A las seis antes del meridiano, se llevan los ojos reventados, el rostro demacrado, las ojeras arrastradas, y la boca sin querer escupir el buenos días. Demos la bienvenida al autobús que azota las cabezas para despertarlas un poco, nadie se conoce; es el mismo efecto de la sacudida,
es lo que tenemos en común, los ojos, el rostro y la boca muda. Así llegamos el destino, y vemos más rostros demacrados y ojeras arrastradas y bocas que hablan por fuerza involuntaria, son los mismos que despiertan a las seis antes del meridiano, eso también tenemos en común.
Una cosa es el mal humor que se justifica, y otra es que sean las dos pasado del meridiano y sigas con el rostro demacrado, las ojeras inchadas y la boca apestosa. Si sigues así, tienes un problema, el problema es que no reconoces que somos idénticos humanos...

...

2011-03-13T01:11:00.000-08:00

Alguien como yo no tiene nada, ni bastante, todo.

He querido salir, hacer poesía con mis desgracias, y con mis ratos magníficos, hacer más magníficos momentos.

Hay un detalle, lo juro, soy un retrato, un condenado necio, una ave invalida; llevo ruinas más que conquistas. Me harto de mi carencia, a estas malditas hora de la madrugada, malgastadas horas diría yo, por que no sé hacer otra cosa más que escribir estas brutalidades.

La una con siete antes del meridiano.....

2010-12-29T23:04:00.000-08:00

¡Malditos ratones!
Que malditos descarados se han vuelto.
soporto casi insoportables mordisqueos en los plásticos y mangueras,
se pasean debajo y junto de mis pies, como diciendo: éste no hace nada, está ahí reventandose la vista.....
pero que creen?
no les tengo ninguna sorpresa, por que de cualquier modo, si los mato, es un obsequio, un presente, un presente para mis padres por una cocina más limpia, y yo odio la navidad....
¡Malditos ratones!

Los tiempos cambian......

2010-12-28T18:59:00.000-08:00

Cada vez me pongo más intolerante, más ilógico....

Me gustan las pinturas de señores asesinados por su misma aberración,

me gustan los poemas de señores asesinados por su misma bala,

también las películas de señores asesinados por su trauma...........

estoy volviéndome loco, pero hay una diferencia, la diferencia entre un loco y Salvador Dalí, soy yo......

Margritte........

2010-12-02T10:15:00.000-08:00

Te enamoras de un rostro?

Me enamora la frialdad,

el desprecio de las miradas...

por que pensándolo bien, no valen nada,

tenemos la perfección en el ojo para envenenar lo ajeno,

pero me aprendo el secreto de las y los odiosos....

saben hablar con respeto y cariño, claro, no menos del que merezco.

A nadie se le antoja la musa de arte plástica, una estatua para los pájaros,

ni ellos saben cuidar el cielo,

Si me regalas unas alas, quizá podamos volver a vernos,

si me sirven, porsupuesto, y si no, también aprendí a arrastrarme.

Me gustan los rostros, pero me enamora la frialdad,

las miradas baratas...

me enamora tu inexistencia ....

2010-11-04T10:40:00.000-07:00

Ser y estar, es algo parecido a ser y estar enfermo, el síntoma es el ecosistema, la rabia de la gente, la gente que no odia ni ama, a esa gente la odio. Espero nunca amar a mis antagonistas, pues con ellos ire al infierno, para gritar: soy un condenado a la bestialidad…

Putas y putos....

2010-09-14T07:55:00.001-07:00

A la hora de la gracia, tuviste que perder tu sonrisa.
Hasta el colmo que regalas tiembla en tu escote,
tan indecente vienes,
no sientes respeto ni por nadie.
Valentona pudiste mirarme a los jos mientras los que te odian no soportan verte los tuyos.
Tu jodida garra con la que pintas tus labios prostitutos ha tocado mis mejillas, han besado
el suelo humillante cuando aun no me conocías,
ahora quieres que te saque de aquí, de tu recondenada vergüenza.
Sueltame en bofetadas si quieres, pero después borra todo rastro mio de tus nublosos recuerdos,
es mas, hagamos de cuenta que nunca pague por tu sexo....

Fabula.

2010-09-05T21:07:00.000-07:00

Ahora por solista, vamos a remendar las heridas cascabelicas. Dormir con lengua de fuera, y a tropezar los pasos que quieren asustar. Ni una calada más, por ahora vamos a ser víboras malditas, desierto inundado de sol, donde los animales morirán uno por uno hasta quedar nosotros; las víboras. Las manadas llaman atención, dejan ausencia por donde se arrastran, así vamos acabar, tan torpes de sol, tan torpes de angustia, tan torpes de sol y de angustia, tan jorobados al hacer el llanto por que estamos tan solitos que cuando queremos llorar nos arrancan los hombros.
Calavericas víboras, cascabelicas maldiciones, animal del señor demonio, para mostrarse amable y suculento, llamemos amable a cualquier señor, el señor que nos arranca los cascabeles, el señor que nos arranca los cascabeles para subirlos a la montaña donde pide un deseo, un deseo, el más triste, un deseo el más triste que es; bajar sin espanto ni risa....
Cuando vayan a la montaña no maten a las víboras, no amenazan, son territoriales, antes de cortar el cascabel mejor corten sus cabezas, cabezas suyas...

Lagrimados.....

2010-08-04T01:18:00.000-07:00

De todos los olores, hay uno que en lo particular me gusta mucho, aunque a decir la verdad, no conozco el que nadie piensa, el que nadie pretende tener, el que nadie nada.
Es el olor humano, lo natural, la esencia que viene con el cordón umbilical, al menos es lo que yo me imagino, pues veo tanta gente tan desbaratada, tan apegada a un método que me parecen aburridos mis ojos.
¿Alguien conoce el verdadero olor humano?
¿Alguien podría decirme a que huele el cuerpo sin ningún perfume, sin gel, sin cremas ni nada....?
Ese maldito olor esta en algún lado del planeta, quizás esta en los rincones que logramos ver los impertinentes, los que armamos gente, los que desquiciamos el horario, los que somos mozos, los que nos bañamos con madrugadas, los que se mueren con hedor en la boca, los que nunca pero nunca podrán saber a que huele el cuerpo humano, una esencia que tienen muy pocos..

¿Y si el extranjero es mi tierra?

2010-07-27T01:14:00.000-07:00

Me siento extraño, como si fuese de otro planeta. Presiento que mi especie no ha terminado de existir o nunca existió ni existirá, la verdad es que no sé que pasa.
Para leer llevo un libro en el bolsillo que nunca termino de leer, doy vueltas revueltas, pero a veces también quiero llegar rápido a no sé que lugar.
Presiento que mi sistema inconsciente está más despierto que otros cuerpos en los que ha estado.

Otras veces me siento más extraño que de costumbre, por ejemplo; cuando me dan ganas de que el mundo termine a las 9 pasando el meridiano, esa hora todos deberían dormir y dejarme el mundo a mí solo, alguien que si se pregunta el ¿por que esto y el otro?...

Cuando alguien quiera venir y hablar conmigo, que venga buscarme al menos una vez en su miserable vida...

...

2010-07-21T01:13:00.000-07:00

Si las sonrisas parapadean fuego, tan primates nos vemos.
Pobre humano siempre en el suelo, de pie, caminando, corriendo, volando, muriendo, trabajando, arrastrándose, acostados, envejeciendo, sufriendo y también a veces riendo.

Del balcon.

2010-07-20T00:41:00.000-07:00

Los semáforos deberían dejar de funcionar a las 12, nadie cruza ya a esa hora. La seguridad es oscura, gente insana problablemente. A las doce salen los gatos, putas ambulantes, pervertidos encapotados, taxistas bodrios, murciélagos llenos de ciencia, ausencia permitida. Lamparas vomitibas de caminos mojados. Las sombras se recargan de mas sombras, luciérnagas mecánicas, paisaje innatural, es la ciudad, que se puede esperar?. Tenemos dormidos a los niños en algún closet de nuestro pecho, en la calle a esta hora somos adultos, buscando un sitio para un café, una banqueta mal ubicada, una aventura desdichada, en fin, haciendo del tiempo un panfleto, jamas resignación a la vejez. Vagabundos que reclaman sus destellos para morir de frio, podría ser tu casa la tumba suya.

A las afueras de mi carne, bestias carnívoras, soy el maltrecho de la cadena alimenticia, a las doce, yo, cruzo los semáforos.

Como humo...

2010-07-19T07:42:00.000-07:00

Mi parentesco es con los hombres del humo, ese humo que daña los ojos, por eso es más rápido un parpadeo que un bostezo.

Humo que sale de la grosera boca y se extiende hasta su hiedra diáfana.

Repentino como una conversación vulgar, escuchantes huidos que llaman a otros, luego la misma cosa.

Resulta que hemos dado la vuelta al mundo, como un rumor que correo rápido, por equivocación o por simple comunicación. Fuimos y venimos, nos volvemos a largar con nuestra condenada sombra a pasear pasos repetibles, con flojera matutina.

Creamos nueva especie, humanoides más robustos, cerebros más pequeños, violencia que se mide por tamaños y la inteligencia se mide por violencia.

Mentirosos además. Es que estas pesan en las cuerdas bucales, por eso deben salir tan rápido como improvisadas, que atacan al pecho muy profundo, eso es cierto, pero el arrepentirse da igual.

Humo verde contamina no sé que cosa, siempre es más, construyendo siempre cajas que aguardan mentirosos, esperando convertir un soliloquio en un epitafio. Cuando el cuerpo deja la vida, todos tienen su ceremonia, así hayan sido los peores demagogos.

Soy como el hombre humo verde y gris, se fuma rápido, se intoxica y se va inmediatamente.....

Nudo.

2010-07-14T18:59:00.000-07:00

Que todos duerman cuando se cansan, luego dicen tonterías, si algunos son tan desdichados, hasta creen tener la razón. Vámonos todos hacia el mismo lado, para hacer guerra por aquel rumbo, contar los pasos, se cobran por mayoreo por las eternas calzadas.

Tengo un sentimiento disponible para apuntarlo al cielo en angulo 90, da igual, no existe el cielo, ese que tanto admiramos, embrutecidos estamos con el arte mimético, yo pegue una estampa de Aristoteles en mi espejo, fuerte ironía para alguien que no confía en los sueños, los adoro, soy un semidiós en mis pequeños sueños, el tiempo y espacio no sirven, se descomponen.

Generación X

2010-07-10T17:32:00.001-07:00

Na.

2010-07-08T23:19:00.000-07:00

NA.

el Busto

2010-07-08T23:09:00.000-07:00

Un busto, dos estómagos cargados de inteligencia artificial, una pierna, una razón que ya no entra.

Eterno femenino

2010-07-08T23:03:00.000-07:00

El eterno femenino viene hasta en nuestra marca de caducidad.
El amor es innato a madre.
El eco de los estómagos que desenfundan en críos, suena a futuro.

Negligencia cibernética...

2010-07-08T22:59:00.000-07:00

Negligencia cibernética...

AV. Potemkin...

2010-07-08T22:54:00.000-07:00

Muero yo, en los escalones de Odessa.

No soy así....

2010-07-08T22:47:00.000-07:00

No soy de esos; de los que van a masticar veladoras hipocritas a los velorios.
Todos mueren buenos, decía JAIME SABINES.
Es cierto, no aguanto la cara con tanto de eso....

Luca Brasi...

2010-07-08T22:44:00.000-07:00

Duerme con los peces....

Viento colectivo...

2010-07-08T22:41:00.000-07:00

Para mi, la vergüenza viene de vientos ajenos, y los ayeres tienen un denso sabor raro en mi paladar, ya no grito el nombre como antes, la gente caduca, EXCUSE-MOI

Si después de la carcel, seguiré siendo un aborigen... T.P.

2010-07-08T22:21:00.000-07:00

Después del aborigen, se inventaron las moscas, para que soplen la suciedad de las bocas de burócratas....

Chilpallates del maíz

2010-07-08T22:16:00.000-07:00

Dientes de maíz que mascan monedas, bonita la curiosidad que hay en el sudor.
Surcos de vejez.
Volverse anciano es un crimen.....

Nido

2010-07-08T22:08:00.000-07:00

Yo un pajarraco sin nido

yo me piro....

No miedo.

2010-07-08T22:05:00.000-07:00

rumbo...

2010-07-08T21:59:00.000-07:00

Adicto a la poesía....

2010-07-08T21:55:00.000-07:00

Adicto a las mandíbulas...

...

2010-07-08T21:45:00.000-07:00

TRozo.

2010-07-08T21:39:00.000-07:00

Supranegligencia............

Eterno resplandor de una mente sin recuerdos....

2010-07-08T21:23:00.000-07:00

Borre su cara, para dormirla debajo del agua, junto a los peces.
Ni luna, ni lunáticos, ni cucharas, ni Sabines, solo un rostro desmaquillado que no cita nunca nada de poesía.
Me resulta aburrido, por ende mi pedestales recóndito......

El lado oscuro del corazón... no sabes volar

2010-06-22T23:44:00.000-07:00

Magnifica película con textos intercalados de tres poetas; Juan Gelman, Oliverio Girondo y Mario Benedetti.

El lado oscuro del corazón.

2010-06-22T23:07:00.000-07:00

Oliverio se acerca a una prostituta con lenguaje poetico, éste es sorprendido

cuando ella contesta con el mismo... y con lineas de Benedetti.

En lo particular, la película es excelente, no se puede ni quitar ni agregar nada, es una metáfora

visual.

Requiem por un sueño...

2010-06-19T23:09:00.000-07:00

Pedazo de la película, de los cuatro finales. Con esos ángulos de cámara

de Aronofsky, donde bien, puede ver hasta una araña....

Secuestro...

2010-06-18T00:55:00.000-07:00

Mente habitada por un extraterraqueo...

Mein Kampf...

2010-06-18T00:47:00.000-07:00

Suelos Arios, personas con piel infectada y narices horribles...

Torpeza Universal...

2010-06-18T00:32:00.000-07:00

Loquera numero 1: el tubo por donde viajan las heces, parecen ser ductos que sirven el desayuno que acaparamos cada mañana, por ello es que unos amanecemos tristes y desgarrados de esperanza, que brutalidad la del inodoro al; no respetar su función colateral, más bien es un desconsiderado...

Loquera numero 2: el inodora es una puerta a otro mundo, al mundo de la templanza, por ello en las madrugadas leo en el agujero negro...

Loquera numero 3: necesito medicamento Prozac....

Loquera numero 4: que alguien me trate...

Loquera numero 5: encierrenme...

Loquera numero 6: el cielo no esta acabado, dios se llueve todos los días a mis pies y me pregunta que estoy esperando, todos los días vomito el; MALOS DÍAS para los vecinos, malditos vecinos ajenas, malparidos niños, malcomidos, odio el bienestar, la palabra odio es el buenos días de dios.... ODIOs....(odio)s.....

Loquera numero 6...............

...

2010-06-13T19:46:00.000-07:00

Cuando se me antoja el mundo?
Cuando será?
Desde siempre me aburren los planes, eso nos hace predecibles y humanos, ser humano en mi aburrida cabeza es tan aburrido como ser una simple cabeza.
Ultimamente veo un claroscuro en la pupila del espejo, mis noches en sus días, duermo las mañanas para absorber la flojera de las desdichas siguientes.
Soy como todo artista, sin regla en la mano, sin orden en la vocal que manipula mi cuerpo, mi cuerpo, que haga lo que le plazca, o que acostumbra el estomago veraniego...

Te burlas de éste...

2010-06-03T19:10:00.000-07:00

Cuando fui a dormir, sobre la cama coloque el dorso, aplastando sin fijarme un cuerpecito, estaba tan cansado que no me di cuenta de la tontera. Dormí dos horas que parecieron 5. Cuando me di cuenta estábamos cansados los dos cuerpecitos. Tomamos un café en taza negra, para la conciencia y esas cosas, nada especial, dos copas endulzadas, como dos fuentes caramelo donde el gorrión ensalivado muere de nauseas. Salimos al aire libre, tan libre que volvió apresado a las narices. Hablamos de los pájaros que bajan a picar los desperdicios alimenticios, de los que muchos millonarios de hambre se matearían, ese, siendo un pecado para el espacio y tiempo.

Cuando mostré el texto a esa persona me dijo que le irritaba que nadie en este mundo fuera al grano y diera tanto rodeo con lo que uno piensa y quiere decir, entonces eso me llevo a una contestación prematura, sólo dije; es que no quería escribirte nada, pero los dorsos a veces se sienten comprometidos con las noches soeces, por que ni descansé ni me arrepentí de todo...
Cuando los cuerpos se despiden las narices apuntan a horizontes involuntarios, siempre ha sido así, si los organismos fuesen independientes para sus movimientos y de mas, ya estaría reventando mi piano quitandome las costillas que me sobran...

Brindemos por una muerte bella...

2010-05-23T09:53:00.000-07:00

Son tiempos intolerables al amor, esa palabra que se invento para que poetas sintieranse amados y disponibles para amar, el gran mercado de circuitería humana, rollos de carne envueltos en bonita piel. Bocas mal habladas y mal acostumbradas a fantasmas de plomo, hueso y polvo, maquillaje de circo por vergüenza de la impureza de la que hemos sido guardados por el día anterior, llevamos pasos repetidos, pies huecos, inodoros sucios, obleas que recogemos del piso tocadas por saCERDOTES.

Brindemos en la pequeña reunión de la que nos hemos hecho partícipes, traigan sus propias copas, corte de cristal fino, champaña rosada, sirvanse por favor, elevenlas, choquenlas para que se quiebren y corten la circulación de las venas que, para que dejarlas largas, llevamos un gris en los ojos que nos impide comprometernos, encadenar los oídos a oxigeno contaminado por transeúntes que ignoran la belleza. Hoy no salgan de casa esos, hay inspección matriarcal, señora llamada amor, amor, que palabra tan exagerada, culpable de crímenes llamados pasionales, el inventor del amor cortés debe desayunar todos los días en su lecho de condena. El amor es lo mismo que buscar la ciudad de Tar, lo mismo que pisar los talones de Fando y Lis.

Después de retirarse de la fiesta repleten sus huecos del pecho, el del hambre y el que está arriba del hueco del hambre, con lo que sea llenenlo, por que el amor es un hambre espantosa...

Collage: Alexis Mackenzie

Texto: Viktor Ugo

No cual, si aquello, por este, ninguno...

2010-05-21T22:05:00.000-07:00

Le preguntaron de que calor hablaba, muy locuaz resulto su silencio, penetro por todas las paredes, se corrió hasta por la ventana deprimiendo los arboles. Se paró y tomó su estomago y lo puso en la mesa junto al perchero, resulto una maleta estilo boquín, dentro había dos teléfonos celulares, los cuales usaba frecuentemente. Yo me paré y tome el de color gris, le pregunté ¿por que dos celulares?. Con su rostro repleto de seriedad me respondió; ese es para hablar con dios, el otro para hablar contigo. Solté un bostezo, me quité el cuerpo, tomé postura diáfana posición de irme...
Tire el celular que tenía en mano y lo volví al piso, leí sus pensamientos ensimismados y por fin me pregunto; ¿por que lo tiras?... antes de inexitsir le dije que Nietzsche había visitadome por la tarde con buenas noticias sobre dios... El señor del tridente cerro la puerta y le dijo mirando sus ojos con fuego; Efectivamente, dios ha muerto...

El dolor es una droga poderosa...

2010-05-18T00:13:00.000-07:00

El dolor es una droga poderosa
la tomo cuando estoy deprimido, no tomo Prozac
Mi eslogan sencillo. ``El mundo cabe en su bolsillo, ¿No me cree?¿Fúmese un cigarrillo´´
Consuma Whisky tal vez
Jack Daniels, Buchanan`s, Chivas o J&B.
¿Sedantes? conozco millones.
Yo inyecto tintan en el papel se duerme y sueña con canciones que de hacen realidad en estas oraciones.
No tienen piedad de mí me escupen en la cara razones para saber que tus pezones no son mios por ser un cerdo cruel que sólo sabe de egoísmo y de Rap.
El universo vuelve a su lugar.
Quisiera sumergirte en una copa de champán para brindar por el día que me encontré con esta puta que no me deja ser infiel, me aleja de otras viudas que desnudas se acercan en busca de una aventura que reemplace los recuerdos y disipe la amargura.
Yo estaba ahí cuando la miel no era veneno...

Autor: Eric el niño...
Fuente: ...
Dirigido a: ...

Hoy de noche...

2010-05-14T21:12:00.000-07:00

Hoy estuve con ganas de moscas....
escuche disparos acribillandome el pecho como Juan sin tierra...
me saque un Victor Jara del bolsillo y cruce el alambrado, algunos debemos ser empujados,
algunos no comemos celos, algunos devoramos.
Por eso es que soy humano, me escarba la compañía, me retiene encerrado en mi cuarto,
volviéndome loco como los bigotes de Nietzsche y la oreja de Van Gogh, que otra explicación puedo ofrecer.
Hoy creo no dormir, sé que la vida son 24 horas diminutas y alargadas para hacer algo, yo hago quienes o un quien, esto es para el pecho que pueda mantener el hueco que esta debajo del hueco del hambre...
Estoy en un profundo agujero, nadie puede sacarme, pero se aceptan visitas de 1 a 6 antes del meridiano....

Me siento mejor que mañana...

2010-05-13T21:39:00.000-07:00

hoy amanecí...
miré dos moscas zangoloteando el aire encerrado en mi cuarto...
fui a la calle, hacer diversas cosas...
volví... había ya tres moscas revolviendo el pay atrasado que no comí...
miré el ojo del cielo y estaba llorando conmigo, supe que el calor arde en el párpado
supe que me inventaron en el octavo día...
me enteré que George come chocolates....en fin...
hoy me siento mejor que mañana, me siento más sabio que mañana, me siento más mañana que noche, me siento más universo que verso...
dormí...
mañana me levante de día...
habían seis moscas aquí y allá...
salí a la calle a las mismas diversas cosas...
volví....
increíblemente las moscas se reproducen rápidamente... más de diez moscas...
dormí...en mi sueño me sentía bien por que el fin de semana iba a morir con los brazos cruzados...
pasado mañana ya no me levante... muchas moscas estaban acechando mi cuerpecito mal entonado...

Encuentro mudo

2010-05-09T21:08:00.000-07:00

La primera vez que la miré,
estaba sobre un escalón,
ella detrás de sus lentes,
con los brazos cruzados
como encerrándose en el mundo
tan suyo...
Con sus cielos cristales miraba el espejo del lago.
No hay nadie más para ella, yo que escribo, sólo hay un; ella...
Estas serán las únicas palabras silenciosas que cruzaremos.
Girara sus anteojos y se retirara,
yo envejeceré la hoja que será testigo
de nuestro encuentro mudo...

Autor: Victor Hugo
Fuente: Ecos mirados...
Musa: Cabellos dorados en latín...

Enfermedad mental...

2010-05-06T12:23:00.000-07:00

Acostada en la cama
sentir un dolor leve en el cerebro
como si empezara la famosa migraña.
Pensando , preguntando:
¿cierro los ojos?,¿respiro profundo?
¿me caeré?, ¿que pasara con migo?.
experimentando y a la vez respondiendo
**colores brillantes ¿serán estrellas?
Noo¡¡¡ , luces gigantes y pequeñas alborotadas estàn.
¿porque siento que me voy? mi alama Se va¡¡¡ se vaa¡¡¡
**hueco profundo colorido, respondiendo Noo¡¡¡
entre mas respiro mas me alejo, círculos inmensos,
como si fuera un carrusel girando alrededor de mi.
Quiero saliirr¡¡¡...flotando ¡¿no hay suelo?!

**Como pesadilla viviente despierto
por un solo mareo - estúpida Enfermedad
Mental duradera por solo un minuto eterno.

Autora: Zuri...
Fuente: Cefalea en racimos
Dirigido a:....

Ambulante lunar...

2010-05-06T11:21:00.000-07:00

Cada noche la observo y contemplo bajo mis pupilas me alimenta de sueños.
Cada día absorbe mis neuronas abrumadas por una enorme marea humana,
me inquieta pensar que quizá el mundo no llegue a durar mucho tiempo más.
Es posible que haya una horrible guerra y que nos matemos los unos a los
otros hasta que no quede nadie para ver el Fin de tanta desdicha.
Era la luna anunciando su orto tras los cerros enmontañados,
la tierra se retorcía de dolor abriendo grietas surgidas en la noche al auspicio
de aquel suave susurro" Ya no quiero seguir soñando las mismas cosas
sabiamente de aquella luz que no me deja estar en sus cráteres, si me deja
estar en sueños yo permitiré que esté en los míos. Absorbe cada parte de mi
ya que al despertar la tierra me devuelve los pies a la realidad, esa realidad
que termina clavada como dos flechas que no me puedo arrancar no siento
miedo ni dolor, si no locura de felicidad he hecho un sortilegio para hacerla salir,
para interrogar a todo aquel que llene mi mente distorsionada llena de dudas
hasta que los años cierren mi memoria no dejare de preguntar?
Cautelosamente observo a mi alrededor un mundo discriminante, hambruno y humillante.
El tiempo transcurre jodidamente y para muchos el tiempo es "Oro".
Sin mirar a su alrededor parecemos maquinas u robots a fin de llegar a materializarse
o subir un estatus farsante.
Sin disfrutar ningún momento que quizás recordaremos una etapa
culminante de nuestras vidas sintiendo la neblina por la noche espiando horizontes
descubrí una gamma de varios sentimientos unos temporales y otros satisfactorios,
cada DIA es una fotografía instantánea, en un suspiro se me va el alma
en un recuerdo pierdo la mirada y sigo soñando un anhelo mis ojos están de viaje,
hoy me vieron por todas partes, siguiendo la libélula y la textura de sus colores,
hacen explotar mi mente en este clima arrogante, caminando hacia la vereda
encuentro el poder del soul timbrando en mis oídos he decidido recorrer el mundo
sin mapa a través de sus fases explorare cada rincón sin temor.
No soy optimista no soy muy normal, soy otro esperma qué más da.!!!

Autora: Maylamb...
Fuente: Sombras lunares...
Dirigido a: ...

las almohada son para dormir siempre...

2010-05-05T08:17:00.000-07:00

Ploy estaba dormida...

durmio al revés...

Ploy estaba dormida...

la durmieron al revés...

con almohada...

Ploy durmio...

Ploy sigue durmiendo...

Ploy no despertara...

Modus vivendi...

2010-05-05T07:46:00.000-07:00

Carriles con álamos..................Van Gogh

Como si ya no hubiese nada atrás, como si adelante tuviésemos pies accidentados, no soportaríamos otro universo encima del nuestro, donde sólo él, sólo yo, sólo nadie, nadie que hable, ni cuando tienen algo de que hablar, ni cuando hablan por hablar, ni cuando cortan sus lenguas para amartillar con puños lo que no pueden cambiar. Un horizonte en los ojos, una colina bajo parpados. Gris el árbol, los arboles lloran, mi sombra con las suyas también. ¿Por qué no estar solo?.... Con los oídos trastornados de tanta conversación, me sitúo en medio de un camino que no sé caminar, me lleva el rio de lágrimas que viene desde manantiales femeninos, ojitos redondos, con manchas en la esfera, con.... Dedicar un día para cada sentido nuestro, ayer el oído, hoy los ojos y mañana si aún estamos vivos pues llorar escuchando la melancolía de una oreja cortada...

Como ser un escritor... según Charles Bukowski

2010-04-30T08:43:00.000-07:00

Tienes que cogerte a muchas mujeres
bellas mujeres,
y escribir unos pocos poemas de amor decentes
y no te preocupes por la edad
y los nuevos talentos.
Sólo toma más cerveza, más y más cerveza.
Anda al hipódromo por lo menos una vez
a la semana
y gana
si es posible.
Aprender a ganar es difícil,
cualquier pendejo puede ser un buen perdedor.
y no olvides tu Brahms,
tu Bach y tu cerveza.
No te exijas.
Duerme hasta el mediodía.
Evita las tarjetas de crédito
o pagar cualquier cosa en término.
Acuérdate de que no hay un pedazo de culo
en este mundo que valga más de 50 dólares (en 1977).
Y si tienes capacidad de amar
ámate a ti mismo primero
pero siempre sé consciente de la posibilidad de
la total derrota,
ya sea por buenas o malas razones.
Un sabor temprano de la muerte no es necesariamente
una mala cosa.
Quédate afuera de las Iglesias y los bares y los museos
y como las arañas, sé paciente,
el tiempo es la cruz de todos.
Más el exilio
la derrota
la traición
toda esa basura.
Quédate con la cerveza,
la cerveza es continua sangre.
Una amante continua.
Agarra una buena máquina de escribir
y mientras los pasos van y vienen más allá de tu ventana
dale duro a esa cosa,
dale duro.
Haz de eso una pelea de peso pesado.
Haz como el toro en la primer embestida.
Y recuerda a los perros viejos,
que pelearon tan bien:
Hemingway, Celine, Dostoyevski, Hamsun.
Si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas
como te está pasando a ti ahora,
sin mujeres
sin comida
sin esperanza...
entonces no estás listo, toma más cerveza.
Hay tiempo.
y si no hay,
está bien igual.

Charles Bukowski partidario de la Generación beat y del Realismo sucio...

Que bonito es un entierro...

2010-04-29T22:44:00.000-07:00

Me explayo de noche, no se por que, quizás por el capricho de que nadie esta tocando mi puerta para traerme café, o tal vez por que si entra alguien o algo a mi habitación traiga un cigarro en la boca, ese humo lo detesto, prefiero las nubes ruidosas y esponjosas.
Antes de dormir espero un momento sentado en una silla de madera, esperando a que me desquicie la desesperación, sé que somos humanos y por tanto no tenemos inmunidad a los desastres, quizás me quede callado toda la noche, y no duerma.
No quiero volver a leer lo que escribo, quiero que muera de alguna forma de la que nadie conozca, para que no hagan velorio alguno, para que se olviden de lo que nunca conocieron. Yo tengo la culpa, por ser tan miedoso, por temer tener sombras que ya no me sigan cuando necesite compañía, o cuando la luz solo este arriba del cielo…
Una ocasión me pregunte; ¿ para que sirve la música?, que no todos somos músicos? Acaso no tenemos la capacidad para tener temperamento propio, se que es absurdo esto, pero en verdad fue uno de esos días en que estaba irritable por el calor de abril. Los niños deben ser felices, se les debe negar la verdad acerca del juego de los adultos, deben crecer con cierto grado de ignorancia para que sean felices, yo no miento, y si tuviese la oportunidad tendría que conformarme con ser niño, niño otra ves, como la vez que no pude serlo pero me quede encerrado en mi cuarto jugando con un valero y unas canicas. No deberían prohibirme ser feliz sólo por que soy mayor de edad, tengo cierto carácter que no me permite atenerme a comentarios de ninguna especie, especie por que hay unos tan extraños que habría que clasificarlos como híbridos o extraterraqueos…
No quiero filosofar tanto sobre la vida, por que siempre que lo hago se que no estoy conforme con nada, por que si hay algo que no se puede cambiar, hay que aprender a vivir con tal cosa, el dolor es dolor mientras dure, lo decía Jodorowsky, y creo que me hace falta un Jodorowsky que me grite todos los días, cada mañana, en cada café, en cada montaña, en cada escalón que bajo.
Quiero cerrar los ojos del cielo, nadie, pero nadie, ninguna persona, ningún animal merece ver tal perfección. La naturaleza es arte, arte de algún desconocido. Tiene un rostro muy cauteloso, y llora a cascadas.
Quiero una gran recompensa por ser solitario, ni un soliloquio ni un monologo se que no será grande tal recompensa por que no es un sacrificio, no lo veo así, lo veo como una parte de mi distorsión que algún día despertara de noche, de noche para contar cuentos para que no duerma yo.
Ahora temo a largas platicas, asesinan la vida privada. Por eso tomo café hasta llenar el pecho donde tengo dos huecos, uno de hambre y otro de no se que. Como odio conocerme tanto, pero como desprecio que me conozcan y aconsejen mi inestabilidad. A caso no respetan el autista que llevo en mis costillas.
Después de reflejar mi pensamiento como espejo publico en el que todos pueden asomarse hay que jugar el juego de la vida, maquillarse para el circo por que el circo es necesario, sino no sentiríamos la humanidad que nos atascaron hasta las entrañas nuestros padres.
Después de reflejar mi pensamiento como espejo publico en el que todos pueden asomarse veo la vida como un entretenimiento por que todo esta podrido, Tengo una canasta para llenarla de manzanas podridas y comerlas en casa, junto a los dibujos de mi pared. Sabían que; estamos acostumbrados amar la vida, pero no por que estemos acostumbrados a la vida, sino por que estamos acostumbrados al amor, pensamiento de Nietzsche… Después de reflejar mi pensamiento como un espejo publico donde todos pueden asomarse juego con mis huesos blancos, que se coman la carne que les queda, mis nervios necios, mi medula… mi todo…

...

2010-04-27T23:09:00.000-07:00

Escribo palabras mudas, ilegibles que sólo mi mente concibe. Comiendo naturaleza desarrollo mi delicadeza, me tumbo boca arriba, mirando el techo toco las estrellas, mis ojos divagan, van, vienen y voltean, buscan formas de siluetas invisibles, cada imagen es un espiral, algunos portar retratos tienen vida propia sospecho que me acompañan, los veo moverse, caminar y pensar, los ignoro y me vuelvo a la magnificencia de un destello que brota de una pequeña luz encendida. Siento un cosquilleo en mi nuca, desciende por mí espina dorsal, se posa en el cóccix, atraviesa mi vientre y revoloteando se va. Mis oídos captan el sonido del viento, el goteo de una fuga, un zumbido, un murmullo. De ese momento sólo quiero el silencio, palabras versus pensamientos, mi misantropía contra mí filantropía. Y es mi utopía la que me controla esos días. Cuestiones que invaden mi mente, es mi porvenir quien reaparece. Veo las horas pasar, arrastrándose junto a mí, rosando mis latidos y haciéndome vivir. Es este el momento dónde comparto conmigo mis sentimientos, mis sueños, mis más grandes anhelos y algunas veces un poco de mis miedos, soy tan egoísta que me niego a revelarme mis propios secretos, es por eso que creo telarañas cuando como un poco de hojarasca, para no dejarles escapar.

Autora: Daniela Odemaris
Fuente: Humo verde
Dirigido a : Nadie

Marionetas...

2010-04-27T08:01:00.000-07:00

Ojo de mar...

2010-04-27T07:58:00.000-07:00

hiel...

2010-04-26T21:42:00.000-07:00

Quiero ponerme mi pijama y poder volar dentro de mi más recóndito sueño, ahogar mis miedos con la almohada.. Despertar hasta mañana...
autora: Daniela Odemaris
dirigido a: quizas para nadie
colaboración especial: musa desconocida...
mostraDo mi afecto A preciosa frase, iNcauto pero Irreversible...

siempre Música...

2010-04-26T21:10:00.000-07:00

Mierda, el hombre y la mujer sabe dibujar, sabe templar desde su locura, y aprendió fogatas con filo de bipolaridad, uno allá, ella acá, ellos por ningún lado nosotros tampoco...
que de quién hablo?
no lo sé
pero antropófago que soy y no hago fogatas con ningún cuchillo
el estado de un loco es la indecencia de la cordura...
Encerrarlos a los dos en un cuarto, que no salgan hasta que hagan lo imposible para que los muros hablen... de su martirio, de su incógnita, e su... su....

Distor-ción persona-lidad...

2010-04-26T10:48:00.000-07:00

Mucha persona en un cuerpo, el delito grave sin
terceras personas heridas, crimen tétrico encabezado
por la nostalgia que arremete la lluvia en soledades débiles. Mátenlo en su aniversario para que sea recordado por siempre.
Ese será el hijo muerto que mis padres siempre
anhelaron.

Huecos...

2010-04-23T10:15:00.000-07:00

Siento un hueco abajo del hueco donde se siente el hambre, pero extraño evento, insisto, extraño evento. Dos huecos no caven en el pecho, estoy vació, un fuerte dolor de cabeza satura mi pensamiento, tengo vida extraña en tierra ordenada, soy al revés del cielo, mi estatura es de la cabeza al cielo, me preocupa la inmensidad, quiero empinar la cara sobre el espejo del agua, ahogarme para volver tibio, para declarar el hueco debajo del hueco del hambre, el hambre de mujer deshebrada, de cabeza flácida, de estigmatismo corporal. Sólo sé algo que nunca aprenderé correctamente, sacar los hilos del tiempo para entretejer cotidianas vidas, para que se casen , para que se mueran para siempre, para que desaparezcan todos y cada una de las partículas que me hacen un mal, el día lunes en su gran medio día me desnudaré de la cadera hacia abajo, partido por la mitad, para dormir ronco, una parte en la azotea que vigile que nadie robe mis estrellas y la otra mitad en mi cama que vigile mis sueños, ayer comí montaña y no puedo recuperarme, soy la víctima de lo insano, por más asco del mundo no compara mi extrañeza... dejemoslo así, la mujer está contaminando mis nervios, estoy sólo en tierra de nadie, estoy perdido en murmullos que suenan a personas...

La eternidad de una foto...

2010-04-05T23:46:00.000-07:00

Estuvimos parciales, luego destruimos el ciclo o cadena alimenticia.

Ayer me enfermaron, mi síntoma del; ¿por que?.

Niños no nacidos, sueños propiedad del palomo, torres marchitas de tanto cuento.

Sé que estuve allí, parado junto del adorno, en el cual ustedes trillaron, dentro del mar, encima del cielo, parado en la invisibilidad, quede quieto, tan quieto como un retrato...

Espejos...

2010-04-01T13:04:00.000-07:00

Guardián...

Más que monos...

2010-04-01T12:52:00.000-07:00

Monos. Manos. Menos. Todos persuasivos, enjuagamos la boca por que besar al fracaso desprende un hedor fantasioso, ponerse de pie, tengo tanta imaginación que hago bailar a los inválidos en mi campo febril...

Corrido méjicano..

2010-04-01T10:31:00.000-07:00

Soy campesino y conosco la ley por muchas razones
pues la política agraria la han hecho perros patrones...
vuela paloma ligera ya sabes de que se trata
si he de morir que me muera ... y gritando viva ZAPATA...

Cuatro paredes...

2010-03-31T18:06:00.000-07:00

Las paredes de un laboratorio...lo que me da pesades para sentirme insípido... algo más por favor, pero con quien converso? con quien hago mi lucha?... sólo leo hojas en blanco para no aprender nada...

Puta madre...

2010-03-30T23:54:00.000-07:00

Se quito el collarín, salio gritando que la luna en el cielo se podía mirar perfectamente, subió la mirada, cuando una nube casi negra paso tapando la luna. Decepcionado se tiro manteniendo los párpados imposibles pero cuando despertó ya era de día... así son los días, desperdiciados por descuido, realmente no vale la pena respirar tanto tiempo, por eso duermo a medio día, para nacer fresco por la noche mientras me aplasto el sueño, refrescando literatura ignorante, así como esta y dibuje las bardas mi edad, el eco del bigote, el aroma de lo podrido que está mi conciencia...

Twiggy

2010-03-30T19:46:00.000-07:00

Hermosa dama, pequeños rollos de carne que me ven amanecer todos los días, como un encanto obligado a mi admiración de permanencia... la longevidad de TWIGGY...

Paralelos

2010-03-30T10:17:00.000-07:00

Es cierto que nos movemos, pero sólo es mentira cuando dormimos, según Pascal somos la mitad de dos sueños, el primero y el segundo que a veces se combinan como el imaginar de Millás....
Yo por eso duermo con la boca cerrada, para que no se escapen mis sueños...

Somos nuestros...

2010-03-30T00:44:00.000-07:00

El tentáculo, la medula del títere, la marioneta del viento, la esfinge de las horas nace frente a nuestros ojos, son suyos, le pertenecen desde el día que nos acurrucaron en la luz...

No somos iguales...

2010-03-29T21:04:00.000-07:00

Cuerpecitos titubean, babean el ansia, hasta ser mayores, mayores que?, mayores hipócritas, mayores absurdos, insolencia aceptada...

Imperfección correcta.

2010-03-29T19:42:00.000-07:00

Cuerpos imperfectos. Tienen aromas extraños, quizá una corazonada los lleve a sentirse humanos, algo así como un yo...

Muertes verdosas...

2010-03-29T13:48:00.000-07:00

Muertes verdosas, como las colas de alacrán, muchas para un sólo asunto,

contentos para escribir epitafios, molestos para vivir...

Asco diáfano

2010-03-29T13:43:00.000-07:00

Órbita...

2010-03-29T12:39:00.001-07:00

Órbita

Dejo de saber para ser aprendido no conociendo el recurso que pueda hurgar mi atención. Moriré tan sabio como delgado sin conocer hambruna alguna. No podré comer la gentileza de la mujer si no cocina el espasmo del encanto. Sin belleza no hay poesía, sin poesía no hay mujer bella, sin mujer bella nos queda un poeta inservible. Estoy en la sombra por que ahí se hace el frió, en el terreno del sol está la claridad de mi rostro avergonzado, un rostro avergonzado es el espectáculo de no se cuantas gentes. Congestionado vivo los años, años de un pagano, universo pagano de un dios que no cree en nosotros, un dios que manosea la debilidad ajena.
No podría ser mejor un paisaje que no se mueve, unos ojos en coma. La opacidad del día lleva lágrima al infinito, el pozo del cielo llueve cuerdas con nudo ajustable para voluntarios. La vejez correcta; encerrarse en el baño a leer un libro y llorar mirando una fotografía en el espejo. El mar son piedras, gotas esporádicas que llueven al revés que se llevan las sonrisas del alma.
Se está arriba o abajo. Arriba o abajo comen todos por igual, pero no se digiere lentamente donde los alimentos son arrojados al azar del viento. Mueres de hambre o senil, la muerte es la misma en todos los ojos. Vienes al mundo y te envenenas con el fruto de tu árbol genealógico, te vas y cae una manzana, caigas o no, procura no tocar el suelo de aquel que cuenta las estrellas, mejor devora a la serpiente de un solo idioma, enciende el paraíso que no habrá poesía para esa mujer de tres letras, ven , a sentarte conmigo aquí en el mismísimo infierno donde yo te comprendo…

Mimo

2010-03-29T12:31:00.000-07:00

Un mimo

Dolor de cabeza intenso, tragando y tragando la pastilla que nada alivia, llegar fatigado a un laberinto – que flojera frustrarse buscando salida – que parece no importarle nada. Por eso las horas de la madrugada son horas fecundas, silencio total, haciendo honor al zumbido. Pequeño sueño donde se va uno al infierno y se pierde el alma, pequeño sueño donde se lee una fabula y se pierde la memoria, pequeño sueño donde se agota uno de fiebre y se pierde la cabeza. Por eso la luna se torna diversa, gira, rueda, pero no encuentra su no rutina, ese es nuestro asunto, versificar lo hermosa que es por que ella no sabe hacer otra cosa.
El arquitecto del cine mudo, destruyo su compás en un grito de sueño, lo que apetece a los artistas es; ver nublado el mundo, por que el enigma es un hueco que saben llenar con imaginación. Lo que nos apetece es; amanecer sin ganas del mundo, subir al colectivo viendo caras raras con tres horas de retardo, o quizás algún asesino natural, podría despabilar su mente haciendo agujeros a los cráneos ajenos, que se yo… quizás son sólo hológramas o el sueño de un perro.
El día es la simulación de la partícula de una vida aún no vivida, unos mueren aquí, otros se van lejos a morir también, otros pasamos horas sin hacer nada, una nada que cuaja cuando todos hacen todo, nos detenemos y observamos, observamos y nos dormimos.
Todo lleva un orden desordenado, nadie queda fuera, nadie se encierra por mucho tiempo, damos crianza a personajes mejores pensados que actores, jugamos al circo en una caja de zapatos. El payaso lleva porta folios, el abogado es contorsionista en la audiencia, el frió vende abrigos, el gripiento se quita la nariz.
Dicen las mujeres que; los senos son para colgar retratos y después de nueve meses de un sexo nace el recuerdo. Por mi parte el teatro para niños cierra cuando se cae el foco incandescente en las manos de la sombra, salgo por la puerta del espejo que callamos todos, el universo descontinuado, un pensamiento asexuado.
Las pruebas de mi delirio, son los ojos que traigo arrastrando, no soporto párpados arriba, no quiero dormir aún, quiero sentir el asco del infinito, las nauseas que provoca la rutina, hartarme del ritmo que lleva el mundo, mundo, siempre mundo, un mundo mudo, un mundo que no sea mundo, un mudo que entretenga la víspera del mundo, un mundo que me hace escribir como si fuese su víctima, pero no, sólo que tengo unos lentes bifocales, veo mejor todo, veo de que ser parte y de que parte no ser, soy nada, un grano de polvo perdido por ahí en sus conciencias. La gracia del escritor es construir cunas cuando todos los niños duermen, el poeta llega tarde a la reunión, la subasta del hongo fue ayer.
No se si ver amanecer o atardecer con las cortinas cerradas, la antena de la cucaracha que deambula mi cuarto me dice que duerma, por que luego se hace tarde para ser alguien…

Linea

2010-03-29T11:30:00.000-07:00

Línea.
Caí rendido, sordo, volteando hacia el tatuaje, ese que se despelleja cuando salen alas y una vez más me eche a llorar. Volvieron a mentirme como a un niño zopenco.
Fabrica de mi garganta, fabrica de silabas carroñas, lo que quiero decir es; que no sirven para nada, parecen estar encima de unas piernas rotas, parecen estar en los residuos de balística de un crimen jamás cometido. Cuando el sol come estos ánimos, las ganas del mundo escurre en mi sudor, que porquería, que porquería quejarse, hablar y no pasar de ello, pero eso hacemos nosotros, un aislador invisible, un hilito en diminutivo que conecta las faces del humanismo.
En la esquina, arriba, en mi cabeza, una señora vende flores cuando compran muertos. Pero ¿y que?, los muertos no saben de vergüenza , simples adornos de colores me parece cruel, mostrarles que somos imperfectos y torpes por no haberles agrandado una sonrisa con siquiera una flor, los muertos no saben de vergüenza, nosotros parece que si.
Hay que fusilar el cráneo, delinear los ojos al embalsamado, arrugarle la cara para una sonrisa y así, los demás muertos acompañantes de su tal vez eternidad crean que los tuvimos contentos.
La muerte es bonita, de lo más sencilla, humilde a cavidad, quizás sea la cosa más humana que exista en la razón, no distingue ningún rasgo, raza, edad.
Bonita es la muerte, por que todos nacen muertos ya, todos mueren buenos, con su respectiva celebración, su costumbre, su iglesia de ladrillos de entrañas repletas de simplicidad e hipocresía hasta la ultima maldita vena, pero ¿ que ?, somos adultos , jugamos a ser correctos, a ser racionales, esa es más bien la tradición de todo ser humano.
Yo. Me vestí con los mejores trapos que se apestaban en mi ropero, por que hay que ser elegante para una visita, hoy voy a un lugar muy solido, pero antes pasaré a comprarle flores a la señora…

el Direte...

2010-03-28T09:16:00.000-07:00

Una palabra es ambigüa, pero en ese estado, tiene una interpretación.
mucha persona en un sólo cuerpo, montaña de agua, montaña de tiempo...
mi montaña...

El piquete del alacrán es mi muerte...

2010-03-28T09:01:00.000-07:00

El piquete del alacrán es mi muerte…
Visite cierto lugar, plagado de hormiguitas, yo era una más.
Estuve mirando el cielo azul, luego gris, luego negro, luego mis ojos por dentro del color de la noche. Calculo que pase menos de una hora apagado como dormido, cuando desperté no recordé si tuve algún sueño, pero lo que paso después si que tenía significado. Me desperté incomodo por que hacia el calor de nosotros unos hornos humanos, me enderecé por que me lastimaban mínimamente mis zapatos, entonces fui a ellos y pretendía quitármelos, pero como hacia ya la noche como anteriormente mencione sólo pude distinguir una mancha negra del que después me di cuenta que era un alacrán, lo miré con cautela y déjenme decirles que no es el mismo miedo tener una araña que es lo que primeramente pensé a un alacrán negro y la cola un poco verdosa, en cuanto me entere que era un alacrán como el de las películas y documentales que miro en programas a por que recuerdo justo ahora que nunca había mirado un alacrán en verdad ni de cerca ni de lejos mucho menos pisando mis ropas, le hable a mi camarada Ángel que me lo quitase, el estaba en otro universo por que minutos anteriores me comento que había fumado hierba mágica, el no atendió a mi desesperación por ver volar a ese alacrán por el aire o verlo con sus líquidos brotándole después de una violenta pisada, quedo como pasmado, creo que no era por miedo, si no por la gran meditación en la que entra uno después de fumar cierta flora, yo lo despabilaba de mi terror pero lo único que decía; es que si no aviento caerá en la casa de campaña, le respondí a su insignificante preocupación; me importa una mierda aviéntalo, le arrebate el zapato que apenas y acariciaba para hacer tal gesto de ayuda y lo tome de un extremo para luego chocarlo con el cuerpecito del alacrán y hacerlo volar por los aires como yo había pensado antes cuando vi mi pantalón sin alacrán tranquilice mi alborotada ansia, entonces me sacudí todas las ropas que tenia encima y revise todos los sitios que normalmente descuidamos cuando estamos en estado alerta, por buena situación no encontré más alacranes o alguna araña, revise mi entorno mínimo y no había rastros de alacranes, podían hacer guardia los muy sigilosos con tan poca claridad. Mi compañero Ángel saco de su mochila una minúscula lámpara pero iluminaba magníficamente desechando la subestimación que tuve por su mero tamaño, lo buscamos y sumo sus ojos dormilones mi otro camarada que también tiene el nombre de Ángel pero tienen sobrenombres para distinguirse de sus caras para quienes no los conoces. Lo encontramos a menos de 50 centímetros de la entrada de la casa de campaña, el alacrán hacia mala hierba entre el pasto, estaba muy escondido y como encogido, mientras la lámpara alumbraba solo a ese como si fuese un show en el que todo es oscuro y solo el personaje, artista, o comediante es alumbrado por un proyectos que dibuja un circulo en el suelo, Ángel se aventaba por su dentro de la casa para sacar un garrafón de agua que nos abasteció por la tardada y larga travesía que habíamos hecho, lo tomo por la parte baja y lo empino con la boquilla apuntando al negro alacrán, necio el alacrán no entraba a lo que seria su ultima estancia, el segundo Ángel tomo un palo pequeño de alguna rama que estaba tirada por ahí y lo empujo contra su absoluta voluntad, mientras lo hacia nosotros hacíamos un espectáculo, digo espectáculo por que seguramente mirándonos de lejos cualquiera diría que payasada o niñería están haciendo estos. El alacrán de verdosa cola se fue al fondo del garrafón, lo alumbrábamos directamente para contemplarlo y hacíamos comentarios con chiste, a mi seguía dándome escalofríos, dirán que ¿Por qué?, pues por que pensaba en el ; que bueno que no me pico, que bueno que desperté antes como si hubiese tenido en algún momento advertencia alguna de que un alacrán negro escalaba entre mis pantalones, cuando lo único descubierto que tenia en ese momento era la cara, por que vestía yo calcetines, pantalón, playera y una chamarra, su único terreno para hacer honor al pavor que tenemos seria mi rostro. Estuvimos hablando al respecto por un largo momento que en dicho momento no me placía aburrido pero recordándolo ahora que lo estoy relatando si me aburre. El segundo Ángel dijo que lo llevaría a su casa tan pronto regresáramos y lo disecaría.
Después de dos días estando en mi cuarto, hacia la tarde, checaba unos discos que recién había extraído del repertorio de Toño. Toño es un camarada mío que siendo precisos, llevo poco tiempo conociéndolo, pero cuando hablo con alguien de cine o música y me agrada en conversaciones; yo le llamo camarada. Escuchaba un disco y me pasaba con otro, otro y otro, pero uno que decía; La barranca, le cambie a la canción dos, me consterno, por que quisiera una buena explicación sobre las coincidencias o sobre el destino, ¿Cuál existe?, o, ¿Por qué no paso primero y después aquello?, quizá el transcurso de las cosas tengan un orden y nosotros sigamos creyendo en el futuro. El punto es que la canción cantaba algo así; ``El piquete del alacrán es mi muerte´´. Podre terminar este argumento sin dejar suspenso suspendido en un tercer hecho que complete este relato, ese hecho será cuando una mancha negra cubra mis ojos, cuando lo verdoso de la cola de una alacrán me lleve sobre verdosos campos custodiados por imaginación muerta. Cuando lo que crea que es mi muerte sea un sueño advertido, cuando las manos de la muerte tengan mis riendas atadas a mis pues por donde subía el alacrán, cuando….
cuando… la vida sólo sea una canción que acomoda los hilitos del universo para entrar en confusión y temor para hablar como yo lo estoy haciendo ahora….etc

2010-03-28T08:03:00.000-07:00

Muchachos y muchachas y los de la tercera vejez, presento un espacio cerrado, mi espacio cerrado. Algunos son iracundos desde la primavera o desde que el sol hace fuerte, pero hay una calma en la sombra, cuando el céfalo escucha la música de la piel quemada se arrincona a la sombra, pues he aquí el mismo efecto, cuando cuando escribimos, cuando dibujamos, pintamos o tenemos alguna muestra de ocio o habilidad, esa habilidad debe ser mirada con otros ojos, cuando se harta uno de tener cierta figura del ocio debe deslumbrar... y he aquí pedazos de mi imaginación...